Transfiguracion.

Transfiguración del alma que se mezcla en la medicina de tu enfermedad.
Una prosa irreal esta en sus lechos grises y mutamos el espíritu con el nuevo año.
Las flores y sus melodías que quebrajan la sabía ciencia de Einstein.
Una historia contada a lo largo del camino en tiempo subjetivo.
Y las arañas me dicen tu nombre tímidamente tejiendo su arte.
Aunados en esta ciudad se colocan precios a cada cosa.
Y cada cosa tiene un costo como la vida misma, y el amor puede ser un alto precio.
En ti se corrompe la memoria que dejaste en ese pueblo mágico lleno de romanticismo.
Ahora los tiempos son difíciles, en cada hogar, en cada humeante tren.

Murmurando el Poema.

Aquí estoy yo Saul García Estrella, frente al vasto Frío de la noche.
caminando calle abajo al ritmo del humo del cigarro.
buscando el destino de mi sombra que fiel me acompaña.
hoy sera nada, mañana sera por siempre.
caminando frente a cada puerta dominada por cada llave.

La luz mercurial de la noche se impregna en el alma de
 las vidas, que pasan desapercibidas a cada hora de la noche.
y las señoras dejan sus escobas en el rincón de sus casas.
y las horas se impregnan en cada vida olvidada.

Aquí estoy yo Saul Garcia Estrella, frente al vasto frió de la noche.
caminando calle abajo aguantando las ganas de orinar.
como un perro desolado a la deriva de la calle.
buscando un rincón solemne y oscuro para derramar el oro liquido que vive en mi.

La gente Busca deseperadamente la auto metamorfosis de la noche.
empalando con la diversión maléfica que vive en cada uno de ellos.
y yo busco un rincón solitario y solemne para orinar.
Hoy sera nada, mañana sera por siempre.

Aquí estoy yo Saul García Estrella, frente al vasto frió de la noche plutónica.
olvidado por unos y recordado por otros, aguantando las ganas de orinar.
ubicando al caronte y sus triunfos ocultos.
descifrando el poema y caminando fantasmagoricamente desapercibido y sin deliro.


Y olvidamos para convertirnos en recuerdo de alguien que nunca nos quizo.
y evitamos para que nos eviten, Siempre polvo en las cloacas desfloradas.
hoy sera nada, mañana sera por siempre.
y la noche es fría, y el viento divaga como un loco en el mundo.

Aquí estoy yo Saul García Estrella, Frente al vasto frió de la noche.
aguantando las ganas de orinar, y murmurando el poema.

Luna.

Como tu blancura aparece en el horizonte cuando el sol se esconde entre los murmullos.
Tu brillo es una alegría barroca y me congrego bajo tus hijas estrellas.
Al paso del tiempo te vuelves más y más fuerte en tu brillo y nunca dices nada.
Un conejo que se pierde en tu arena de perlas.
Y los ojos del dios sabio vive en ti, como un loco enjaulado.
Adormecida y solitaria iluminas a los enamorados que divagan en las calles,
Y se besan entre los rincones.

Eres puritana entre nuestros sueños nos llevas a diferentes lugares y el éxtasis es inmune.
Tu fuerza confortadora me hace saborear la oscuridad y las estrellas cambian de lugar.
La Adoración y admiración no basta con escribirte esto versos.
Tú dictas esperanza a los solitarios y eres musa de todos los políticos.
Tu grandeza empala tu aspecto entre la media noche.
Y en nuestro mal día, lo borras con tu brillo gitano ante el andariego que cruza encefálico.
Trazas los caminos con tu luz e iluminas ese gran manto llamado tierra.
Nos cubres con tu amor resguardado.
con tu lado oscuro, con tu sonrisa angelical.
y tu musica es como la de un misterio tentador.

La llegada del impostor fingiéndose Leopoldo María Panero.

La llegada del impostor fingiéndose Leopoldo María Panero.
Al amanecer, cuando las mujeres comían fresas crudas, alguien llamó a mi puerta diciendo ser y llamarse Leopoldo María Panero. Sin embargo, su falta de entereza al representar el papel, sus abundantes silencios, sus equivocaciones al recordar frases célebres, su embarazo cuando le obligué a recitar a Pound, y finalmente lo poco gracioso de sus gracias, me convencieron de que se trataba de un impostor. Inmediatamente, hice venir a los soldados: al amanecer del día siguiente, cuando los hombres comían pescado congelado, y en presencia de todo el regimiento, le fueron arrancados sus galones, su cremallera, y arrojado a la basura su lápiz de labios, para ser fusilado poco después. Así terminó el hombre que se fingía Leopoldo María Panero.

Sombra a seguir o la trágica muerte de Gloria.

El perro ladra y en sus fauces porta la historia de la tierra,
La amarga espuma que le brota del hocico babeante como la bestia que llego ahora y por siempre.
Su reinado se esparce en las calles sobre los leones que vacilantes cabulean con el perro de rabia.
Las bestias del sentido del humor dominando las calles de la vida.
Una mujer de negro cabello y ojos saltones es la valquiria de nuestra esperanza.
A su nacimiento la llamaron Gloria que es la guardiana dramática de nuestro sueño solemne.
Gloria nos guía al pálido callejón dominado por el cristiano, nos libera de los leones fabuladores.
Ella cabulea nuestros cerebros en la partida de una noche entre la malsana y dietética luna.
¿Cómo saber la intención de Gloria?
El hombre del portón espera y espera la fría presencia de una mujer ultrajada al deliro de ser.
Ella nos encamina a la naturaleza neutra, Gloria nos adormece con el aire, nos guía a su triunfo angelical como un pequeño rebaño que se divisa en el horizonte.
Triunfo implacable y no es duradero.
Y nosotros masticamos el perdón destruyendo las fauces del perro que porta la historia de la tierra.
Tomamos la batuta entre lo divino y lo maldito desasiéndonos del régimen de Gloria como nuestra salvadora.
El perro yace en el pavimento y la tierra está en decadencia en tiempos pre apocalípticos.
Gloria le fue entregada a los niños locos, antes de que se fueran a suicidar al otro lado del mundo.
La soga rodeo su cuello, atada de manos y pies como un sol enjaulado ante el inmenso universo.
Los niños la colgaron en el árbol de la vida, y el aire le pego su cara.
Aumentando los miedos de Gloria nuestra pequeña salvadora.
Pero el atardecer en cambio, la desangraba lentamente con el sonar del viento.
Gloria convertida la Luz Apócrifa o en una sombra exterior.
He encendido una veladora como una plegaria domestica.
He encendido su llama.
He seguido sus sombras.

7 de octubre 2004

La Noche Anterior.

Despierto con una reseca terrible y recordando la noche anterior, de cómo fue:
La existencia del exceso de humo y el alcohol derramado sobre la mesa de un bar olvidado.
Los personajes de esa noche un tanto genérica de realidad.
Se amontonaban a la espera del momento preciso convenientes para con sus personas.
Bailan expresando el sentir musical que los envolvía, todo era pintoresco ver esos cuerpos
Heterogéneos prestados.
Me incitan al baile, pero el licor que había consumido sale a flote, bailo al son del licor no de la música.
Creo que esta pieza musical caería muy bien a las estrellas lejanas.
Las cámaras fotográficas capturan la imagen androgonica, del momento placentero de los que me acompañaron esa noche, las luces rápidas parpadeando y yo a un fondo momentáneo.
Me olvide de mi mujer la solución de la noche, la broma de los dioses.
La incomodidad de la osamenta en su cara y las falsas legumbres que portaba.
La historia de sus amores pasados, que me daban aburrimiento escuchar de ellos.
Y la música fuerte y el dj, Haciendo lo suyo.
Y el exceso va dejando su estela en todas partes con movimientos atroces y ligeros.
No seguía el patrón de una buena compañía que hay entre lo banal y lo excesivo.
Y el bar iba de aquí para allá y de allá para acá.
Y todo daba vueltas y la gente me hablaba y mi mujer se reía conmigo.
Y yo solo escuchaba el rugir de las bocinas.

Ciegos y Mudos.

Las montañas me hunden en la profunda serenidad que atrae a errantes y conocidos.
Si pensáramos en volver a comenzar y reconstruirnos.
Usaría solo una maleta con pequeños artículos simples.
El azar nos depara una idea, una palabra, un sueño.
Me abrigo en el rincón de un destino insospechoso y misterioso,
me escurro en los rincones de los enamorados.
Inicie mi viaje con un cuerpo lleno de huesos, embriagado de lirica.
Cogí la punta de la pluma que era más bien un amigo desconocido que me tendió su eterna compañía en el navío de los interminables versos que nos llevan a los mares tormentosos.
Naufrague muchas veces, como escribí a muchos amores sin saber donde iba terminar,
Tal vez un rincón me aguarda en algún lugar de la noche.
En la locura, y el deseo de fundir las ganas de contarlo todo.
Corrí al papel, como un hijo corre a los brazos de su madre.
Sin dejar escapar ni un solo momento, ni una solo olor, ni una sola imagen grácil.
Pero la letra comenzaba a tener vida propia y yo solo excavaba y excavaba, quiero entrar a ese laberinto de mi cerebro donde solo se siente la necesidad de hablar de alguien o de algo.
Y así comenzar a reconstruirme en la poesía, tal vez mala, tal vez buena.
¿Es posible despertar una mañana y dejar de ser ciegos y mudos?

La Primavera.

Aire entre cada pestaña.
Susurro donde naciste un día.
Ángel que idolatra tu obra.
Creadora de vidas inmortales.
Alguien quiere nacer de tu pincel.
Creadora de imágenes gráciles y barrocas.
Y Yo apoyado en el Farol Sollozando en tus ojos.
Luego tomó sus pinceles cortos
Y tomó con gracia varios colores
Azul, verde, rosa.
La linda pintora terminó los rostros.

Gunta.

Emanas desde lo más profundo de la flor de loto, como dios que aguarda en la rivera.
Ritual de buscar el nivel de misterios, nacimiento del ocaso del sol.
En las rocas de mármol escondemos nuestros secretos más indeseables.
Descubriendo el ser que vive aquí llamado Gunta, aquí saboreamos la idolatracion.
Declinamos las montañas, caminamos con el calor, vestimos al desconocido.
El canto angelical de las chicharras, Quema de azul los montes.
Gunta! Ser sombrío de mirada triste, aguardas en los montes de las guitarras.
¿Sabes donde esta mi Tumba? Necesito purificarla de gusanos infelices.
Gunta! fertiliza mis poemas y siémbralos en el corazón de los desconocidos.
O lánzalos sobre el rio, que a la deriva han sido destinados.
Y la mujer que amo vive entre lamentos de mariposas que agonizan por las tardes y lloran por las noches.
Mis sacerdotes son pequeños inmaculadores seres de poder comulgado.
Gunta, he dormido en la rivera, y encontrado unos angustiados amigos.
Hipnotiza la retina metálica de mis ojos, para escurrirme de la tristeza.
Lléname de sueños de la calma del desierto y vete lejos.
Gunta! Me pervierten tus sentidos perezosos.
Tu mirada nativa y a la vez nómada.
Cierra tus ojos antes de irte.
Cuando duermas de mi mundo.
Agazápate entre los caídos que la luz se encuentra detrás de mí.

Hank Williams III - Six Pack of Beer (Acoustic)

Amor.

Un amor, es lo que hace falta a cada persona siempre y cuando se está sola en este mundo. La soledad es tan viva, cuando los amigos que tienes se han ido, un día te darás cuenta joven amigo. Que la vida se resume en una buena mujer o un gran amor. Buscamos el amor en los lugares que no nos corresponden, hablamos con las personas equivocadas. El amor está ahí como el santo grial muy escondido, el verdadero amor, por supuesto. Las personas la mayoría cree en el amor superficial, el material, el de interés pero un amor que no cuestiona el porqué de las cosas, y se entrega a ti completamente como una hoja a la deriva de un rio enorme. Entonces te darás cuenta que has encontrado el verdadero amor. Puro y limpio sin cuestiones, ni intereses la vida es un juego de ajedrez, el amor es el verso del sentido humano, la forma que se le dan a las cosas o a la persona. Entrega, coraje, felicidad, fidelidad, amor igual a amor. Eso entiéndelo muy bien joven amigo.-

un perro andaluz (1929, luis buñuel) COMPLETO

Un perro andaluz es un cortometraje de 17 minutos, mudo (en 1960 se incorporaron los motivos de Tristán e Isolda de Richard Wagner y un tango), escrito, producido, dirigido e interpretado por Luis Buñuel en 1929 con la colaboración en el guión de Salvador Dalí.

El rodaje duró 15 días. Según refiere Buñuel a De la Colina y Pérez Turrent, Un perro andaluz nació de la confluencia de dos sueños. Dalí le contó que soñó con hormigas que pululaban en sus manos y Buñuel a su vez cómo una navaja seccionaba el ojo de alguien.

Un perro andaluz está considerada la película más significativa del cine surrealista. Transgrediendo los esquemas narrativos canónicos, la película pretende provocar un impacto moral en el espectador a través de la agresividad de la imagen. Remite constantemente al delirio y al sueño, tanto en las imágenes producidas como en el uso de un tiempo no cronológico de las secuencias.

Una noche en Lolos Bar.

Entre al bar como de costumbre y me dirigí a la barra, pedí una cerveza oscura, Bar Lolos para los que preferimos estar tranquilos con nuestra soledad. Había un tipo al fondo del salón con una guitarra cantando canciones de Bob Dylan, cantaba bien, de esas veces que sabes que hay talento en algún músico Bohemio, y todo lo que buscan es algunos billetes para seguir su parranda. Me fui a sentar a una mesa en una esquina del salón cuando el tipo termina la canción de Dylan, me dice -alguna canción amigo- a lo que conteste convencido –si, puedes tocar algo de Robert Johnson la de Me and the Devil Bluse. –esas canciones son oro puro amigo, no cualquiera puede tocarlas ya que es una afinación muy difícil, creo que puedo jugar con mis dedos a veces uso el pulgar para escoger una cuerda de bajo volumen, pero creo que la guitarra de Johnson estaba afinada en estándar con un capo en el primer Traste igual a si-Bmol pero yo la tocare en La. –Amigo – le dije, puedes tocarla como gustes pero no arruines la canción- el tipo se ríe, y apresuradamente empieza a revisar sus cuerdas de su guitarra. Cuando empieza a tocar Me and the Devil Bluse con el intro perfectamente ejecutado y empezando a cantar:
Early This Morning
When you knocked upon my door. And I said "Hello Satan I believe it's time to go
Me and the Devil was walking side by side
Me and the Devil was walking side by side
I'm goin' to beat my woman until I get satisfied

She say you don't see why that I will dog her 'round
She say you don't see why that I will dog her 'round
It must be that ol' evil spirit so deep down in the ground

You my burn my body down by the highway side
You my burn my body down by the highway side
So my old evil spirit can get a Greyhound bus and ride






La perfección con la que tocaba aquel músico solo en el Rincón del bar, dejaba anonadados a los parroquianos que recurren frecuentemente a este bar. Al terminar las pocas personas que estábamos ahí, le aplaudimos como si fuera un gran artista perdido en el tiempo. –Complacido amigo- me dijo, aquel hombre de barba crecida y canas sobresalientes de loción barata y dándole un sorbo a su cerveza me dijo –son veinte pesos- a lo que saque el billete y le pague junto con una cerveza más. Después interpreto otras canciones que le iban pidiendo las personas conforme pasaba la noche, nunca había visto tocar así a alguien desde hace tiempo, entregándose por completo a un público sucio y desconocido, donde las personas no esperan un momento agradable en algún lugar lejano. – es momento de un descanso amigos pueden seguir ingiriendo sus bebidas favoritas en el Bar Lolos, yo regreso en unos minutos.- dijo el músico. La gente le aplaudió, mientras yo pedía otra cerveza, sentado desde en mi mesa como un perfecto desconocido, de pronto se acercan de entre la oscuridad y el sonido de la radiola, -puedo sentarme aquí amigo- dijo una voz gastada -claro- conteste:

-que buenos gustos tiene amigo, acaso es usted músico-
-No, pero se tocar algo de guitarra y me gustan mucho las viejas canciones americanas-
-No cualquiera entra a un bar y lo complacen con una Rola de Robert Johnson.-
-jejeje, no y no cualquier músico toca a Robert Johnson- dije.
-creo que se sabe a ciencia cierta ya que es músico o si no es con exactitud, la técnica guitarrística de Johonson se basa en una evolución de estilo sincopado como lo hacía Charlie Parker, mas sin embargo, aquí sale a resaltar un florido lenguaje de Tresillos, glissandos, y los contra puntos que dialogan con la voz del solista sobre un compas de 4 a 4 de la que se encarga el pulgar martillando los Bordones.-
-vaya, sabes mucho de música. Así es, puede considerarse a Johnson como un gran maestro del slide, no es así.-
-claro-
-bueno, salud por los grandes músicos que se inmortalizaron con el tiempo- dijo el músico.
-salud- dije, levantando mi botella y chocándola con la suya, como dos perfectos desconocidos que se pierden en la bohemia de la noche, entre colillas de cigarros, cerveza derramada en las mesas, a Lolo gritándole a sus meseros, mujeres riendo fuertemente con sus parejas.
-No fuiste a ver el clásico- me dijo el músico.
-No, la verdad es que no tengo tiempo para eso.-
-Bueno amigo un gusto platicar contigo, tengo que ir a trabajar.-
-Ok, muy bien creo que será esta mi última cerveza por esta noche- dije.
-Alguna otra canción que quieras escuchar, esta va por cuenta de la casa-
-jajaja, bueno pues si es así, algo de Jonny Cash Personal Jesus-


Con una sonrisa y apuntándome con el dedo, se dio la media vuelta tomo su guitarra y se comenzaron a escuchar sus notas estrepitantes por todo el bar.
Your own personal Jesus
Someone to hear your prayers
Someone who cares……………………………………………

Una noche en el Lolos Bar.

Entre al bar como de costumbre y me dirigí a la barra, pedí una cerveza oscura, Bar Lolos para los que preferimos estar tranquilos con nuestra soledad. Había un tipo al fondo del salón con una guitarra cantando canciones de Bob Dylan, cantaba bien,  de esas veces que sabes que hay talento en algún músico Bohemio, y todo lo que buscan es algunos billetes para seguir su parranda. Me fui a sentar a una mesa en una esquina del salón cuando el tipo termina la canción de Dylan, me dice -alguna canción amigo- a lo que conteste convencido  –si,  puedes tocar algo de Robert  Johonson la de Me and the Devil Bluse. –esas canciones son oro puro amigo, no cualquiera puede tocarlas ya que es una afinación muy difícil, creo que puedo jugar con mis dedos a veces uso el pulgar para escoger una cuerda de bajo volumen, pero creo que la guitarra de Johonson estaba afinada en estándar con un capo en el primer Traste igual a si-Bmol pero yo la tocare en La. –Amigo – le dije, puedes tocarla como gustes pero no arruines la canción- el tipo se ríe, y apresuradamente empieza a revisar sus cuerdas de su guitarra. Cuando empieza a tocar Me and the Devil Bluse con el intro perfectamente ejecutado y empezando a cantar:

Erly This Morning

 When you knocked upon my door. And I said "Hello Satan    I believe it's time to go

Me and the Devil was walking side by side

Me and the Devil was walking side by side

I'm goin' to beat my woman until I get satisfied

She say you don't see why that I will dog her 'round

She say you don't see why that I will dog her 'round

It must be that ol' evil spirit so deep down in the ground

You my burn my body down by the highway side

You my burn my body down by the highway side

So my old evil spirit can get a Greyhound bus and ride

La perfección con la que tocaba aquel músico solo en el Rincón del bar dejaba anonadados a los parroquianos que recurren frecuentemente a este bar. Al terminar las pocas personas que estábamos ahí, le aplaudimos  como si fuera un gran artista perdido en el tiempo. –Complacido amigo- me dijo aquel hombre de barba crecida y canas sobresalientes de loción barata y dándole un sorbo a su cerveza me dijo –son veinte pesos- a lo que saque el billete y le pague junto con una cerveza mas. Después interpreto otras canciones que le iban pidiendo las personas conforme pasaba la noche, nunca había visto tocar así a alguien desde hace tiempo, entregándose por completo a un público sucio y desconocido, donde las personas no esperan un momento agradable en algún lugar lejano. – es momento de un descanso amigos pueden seguir ingiriendo sus bebidas favoritas en el Bar Lolos, yo regreso en unos minutos.- dijo el músico. La gente le aplaudió, mientras yo pedia otra cerveza, sentado desde en mi mesa como un perfecto desconocido, de pronto se acercan de entre la oscuridad y el sonido de la radiola, -puedo sentarme aquí  amigo- dijo una voz gastada  -claro- conteste:

-que buenos gustos tiene amigo, acaso es usted músico-

-No,  pero se tocar algo de guitarra y me gustan mucho las viejas canciones americanas-

-No cualquiera entra a un bar y lo complacen con una Rola de Robert Johonson.-

-jejeje, no y no cualquier músico toca a Robert Johonson- dije.

-creo que se sabe a ciencia cierta ya que es músico o si no es con exactitud, la técnica guitarrística de Johonson se basa en una evolución de estilo sincopado como lo hacía Charlie Parker, mas sin embargo, aquí sale a resaltar un florido lenguaje de Tresillos, glissandos, y los contra puntos que dialogan con la voz del solista sobre un compas de 4 a 4 de la que se encarga el pulgar martillando los Bordones.-

-vaya, sabes mucho de música, así es puede considerarse a Johonson como un gran maestro del slide, no es asi.-

-claro- 

-bueno, salud por los grandes músicos que se inmortalizaron con el tiempo- dijo el músico.

-salud-  dije, levantando mi botella y chocándola con la suya, como dos perfectos desconocidos que se pierden en la bohemia de la noche, entre colillas de cigarros, cerveza derramada en las mesas, a Lolo gritándole a sus meseros, mujeres riendo fuertemente con sus parejas.

-No fuiste a ver el clásico- me dijo el músico.

-No, la verdad es que no tengo tiempo para eso.-

-Bueno amigo un gusto platicar contigo, tengo que ir a trabajar.-

-Ok, muy bien creo que será esta mi última cerveza por esta noche- dije.

-Alguna otra canción que quieras escuchar, esta va por cuenta de la casa-

-jajaja, bueno pues si es así, algo de Jonny Cash Personal Jesus-

Con una sonrisa y apuntándome con el dedo, se dio la media vuelta tomo su guitarra yse comenzaron a escuchar sus notas estrepitantes por todo el bar.

Your own personal Jesus

Someone to hear your prayers

Someone who cares……………………………………………

Calles Olvidadas.

Calles Olvidadas.

Camino fríamente por la noche, entre calles del centro de la ciudad.

Con mi lengua repitiendo la misma melodía que todos olvidamos.

Animo a las sombras con mi presencia, la calle Carlos Salazar no es tan mala.

Aquí anidan grandes silencios donde reina el pasado con un gran abandono.

Arboles enormes de tremenda textura, paso de lado de una pareja como un gato sigiloso.

La señora que mira por la ventana por la noche como una diosa del misterio.

Su casa huele a Viejo y sopa caliente.

Una extraña sensación invade la soledad de una calle tan vieja, es como si hablara por si sola.

Aquí donde caminas extraño, fueron lugares de grandes alegrías, y grandes romances.

Ahora es un escenario vacío, donde las cantinas olvidadas, chistan a los extraños donde nadie me conoce.

Camino al poniente de Carlos Salazar entre lo Bohemio y lo Adictivo.

A mi andar se enciende un cigarrillo como tributo a esta oscuridad de calle.

Empalando el pavimento gris que toma el color de nuestras almas.

Esto es la tortura de la decadencia misma.

El olor a orines entre los rincones y los gatos maullando desesperadamente.

Camino fríamente por Carlos Salazar, y dentro la oscuridad aparece una Prostituta, con alevosía y ventaja, susurrándome al oído cuatrocientos pesos toda la noche.

Simplemente avanzo como un fantasma desconocido ignorando a la mujer.

La vida es prostitución de todas las cosas.

Exister dans un temps qui n'est pas le nôtre.

exister dans un temps qui n'est pas le nôtre.

La muerte nos invita una copa cada noche.

Sus deleites como parásitos ante el cadáver de mis tristezas.

Me encuentro en un mundo desolador, donde el oscuro lo podríamos encontrar como un amigo sincero.

exister dans un temps qui n'est pas le nôtre.

Tus gritos como susurros en medio de la calle del olvido.

Ave volcada a lo adictivo.

Y mi vida muere lentamente.

Soy arcano que suaviza la llegada de los secretos.

exister dans un temps qui n'est pas le nôtre.

En ti brilla la cerveza, y dejas el vino tinto a un lado.

El amor a  la vida, la vida a la muerte.

La frialdad  de un manto que cubre tu suave piel entro lo dicho y lo no dicho.

Podríamos medir nuestros encuentros a pequeños aquelarres de la vida.

Mostrando todo el culto que le debemos a las brujas del grano.

exister dans un temps qui n'est pas le nôtre.

 Nuestros pecados se limpian como se limpia a un sapo en la noche.

Podríamos hablar del quijote orinado,  entre blasfemia y blasfemia.

Que terrible es el cielo, llora y grita.

Del amor ni me quiero acordar ya que de cada uno siempre hay una gran soledad.

exister dans un temps qui n'est pas le nôtre.

 http://video.google.com/videoplay?docid=-4328591122826254708

aquí una banda que al principio no me gustaba mucho, pero con el tiempo sus discos han mejorado bastante.

los Queens of the stone age:

Arcano.

Existimos en un tiempo que no es el nuestro.

Contamos los buenos momentos con los dedos de la mano.

Tus gritos como susurros en medio de la calle del olvido.

Ave volcada a lo adictivo.

Y mi vida muere lentamente.

Soy arcano que suaviza la llegada de los pájaros.

En ti brilla la cerveza, y dejas el vino tinto a un lado.

El amor a  la vida, la vida a la muerte.

La Noche del Aullido.

Después de haber muerto su padre, Ángela se encontraba deprimida en su recamara y maldiciendo al cáncer que acabo con uno de sus seres más queridos. El hombre que le había enseñado todo sobre la vida había muerto.

Con los ojos llenos de lagrimas llena de soledad hundida en una casa grande.

Donde solo había vivido su padre y ella. La Noche llego y mirando la luna llena en la oscuridad del cuarto con el luto en su corazón y el dolor hirviendo en su pecho decidió ir a la azotea de la casa y pensar en lo que cualquier mortal haría cuando la depresión  es eterna, Y te cierras las puertas del mundo,  el suicidio. Ángela se paro en la orilla de la casa en la azotea recordó los momentos felices con su padre y como la llevo a la tumba de su madre y siempre teniendo presente que siempre fue una gran mujer, recordó y recordó. Miro la luna, el barrio se encontraba en silencio cuando cerró los ojos para dar su paso al vacío desde la azotea, en ese momento, escucho un fuerte aullido. Como un estruendo en la noche, un aullido tan fuerte que los perros comenzaron a ladrar espantados como si el lamento del diablo saliera desde las entrañas de la tierra. Ángela se espanto inmediata mente y escucho los ladridos, igual de espantada que los perros dio un paso hacia atrás y camino hasta las escaleras  que dan a su jardín, se quedo quieta y miro a su alrededor pensando que había sido eso, algo estaba estropeando su plan suicida, Ese aullido espanto su muerte. En seguida camino escaleras abajo lentamente y miro hacia los arbustos que están  en el rincón del jardín vio que se movían bruscamente y se escuchaba un gemido ronco.

Miro y la piel comenzó a erizarse,  bajo las escaleras y pensó en llegar rápidamente a encender la luz del jardín, cuando de pronto, los movimientos de los arbustos dejaron de escucharse estaba quieto todo.  Camino hacia ellos ya que la curiosidad se apoderaba de ella camino lentamente y en el jardín solo se escuchaban sus pisadas en el pasto una y otra vez. Cuando ya estaba muy cerca se inclino a los arbustos para abrirlos con sus propias manos. De repente mirando entre los arbustos y en la oscuridad se abrieron unos ojos grandes y amarillos llenos de maldad y salto hacia ella haciendo un gran gruñido y comenzando a rasgar y morder. Ángela grito pero nadie la escucho. A las dos noches Ángela despertó en su recamara dolorosamente sentía  que estaba quebrada pero solamente  eran dolores musculares, escucha que tocan a la puerta y es su tía que entra con la cena preparada y quejándose de  porque había tomado esa decisión tan mala de quitarse la vida. Pues había sido ella que la encontró esa noche tirada en el jardín ensangrentada rasgada en los brazos y piernas como si ella se lo hubiera hecho por la pérdida de su padre. Ángela no recuerda nada solo la tumba de su padre en un cementerio solemne y gris. Su tía le habla de las malas decisiones que toman los seres humanos algunas veces y le recomienda que esa no es la mejor salida, ella la abraza y la deja descansar, estando sola en la recamara en plena noche se siente fuerte y con ansiedad. Ella siente que le hierve la sangre y que los huesos le crecen desmesuradamente. Se para toma de la jarra del agua y se acerca a la ventana a abrir las cortinas y se encuentra con una luna totalmente llena y roja, enseguida la mira y sus ojos se vuelven amarillos como los que había encontrado entre esos arbustos aquella noche.


-Garcia Estrella

Belleza Barroca.

Una sola palabra viajando entre dientes de Lira.

Una mujer de cabellos rojizo como el cielo de otoño

E evocado una canción para su aura de puritana.

Cuando la miro ella finge con su tímida sonrisa.

Es un ángel adormecido en sus alas de inocencia.

Ángel puro y ambiguo. Como las deidades que habitaron el Olimpo.

En sus ojos grandes se observa la antigüedad de la rosa encarnada.

Alma resplandeciente, hija de la luna inmortal.

Con tus pasos silenciosos inspiran al más anónimo poeta.

Tus labios, tus mejillas, tu boca sonora donde nace la belleza de tu fonética.

Tu belleza traicionera es un homenaje a la misma afrodita.

Sigo tu aroma hacia los climas encantadores de la época barroca donde las musas no son nada a tu lado.

Respiro el olor de  tu persona y miras como si miraras, por primera vez todo lo que habita este mundo.

Oh! Mujer de ojos tímidos, tragedia de los corazones solitarios y bohemios.

Quisiera escuchar la labia que posees, con la llegada del sol en cada mañana y en cada nacimiento.

Si  tus cantos se escucharan con la llegada del amanecer, Minerva te envidiaría por siempre.

Dulce alma de paz y tranquilidad tus movimientos de Venus  se bañan sobre ti.

Entre tus altares desconocidos de tu eterna y misteriosa religión a menudo te veo susurrando en el confesionario de tu corazón.

Poema dedicado a Daena. 

poesia

solo pertenezco a la poesía.

Labios de Venus.

El amor entra como el aire por mi ventana a mi sucio cuarto.

Donde lo respiro con gran libertad, como si fuera una brisa en el viento.

Recordar  el olor de la tierra mojada, y soñar que me abrazas el esqueleto.

Nuestra vida transcurre tan rápido que no vi crecer tus deseos junto a tus senos.

Almas, almas cruzadas por el camino angosto que se divide en un corredor de deseo.

Alegrías y soledades teníamos en nuestras vidas, encefálico que lloro por las noches como un gato.

Gitana, que caminas cara a cara con la soledad de tu infierno, y el zumbar de los arboles te hacen reverencia.

A nuestro encuentro lo festejamos una poesía de Panero.

Luna, estrellas, musa fugaz, deleite de lo carnal.

Así miro a la mujer que borra mi alma de semen con tremenda e inalcanzable admiración.

Estoy en la línea de la nada, en el fuego que corrompe todo.

Y mis granos de sol, son solo secretos en mi baúl de perlas.

Tu solo me encuentras por las noches como un lánguido, como una piedra detrás de un libro.

Tengo el polvo solemne que traerá diversión a una noche de tristeza.

Guardo en mi bolsillo el bello amanecer que habíamos perdido tiempo atrás.

Y tú caminas bajo tu propia carne para encontrar una persona extraña y provocarla con tu fuego angelical.

Mientras busco un bar de contemporáneos  para  hundirme en los mares de cerveza que torturan mi paladar con su deleite.

No encuentro  los sentimientos de felicidad, he buscado su dirección en mi pecho pero no los encuentro aun.

 Tal vez te los llevaste la última vez que te bese en los labios de Venus.

Hemos trazado lineas.

Hemos trazado la línea todo el tiempo, junto a los mares de cerveza.

Dirigiéndonos a un paraíso  terrenal de locuras desencadenadas.

El camino corta hacia el rio La silla, 

Donde,

  Su caudal no es abundante en relación al tamaño de su cuenca.

Es otra noche más, donde el aire vuela con una insaciable sed de delirio.

Y donde volvemos a hablar con la llegada de la Luna.

Réquiem por todos nuestros males, y nuestro aliento de soledad se ve trillado con una melodía.

Perdidos en algún túnel psicodélico, entre los andariegos y los musulmanes, así se ha convertido toda divinidad en toda su oscuridad.

Parado en el segundo orgasmo de gran mercurio, y las estrellas chillan en el lado más vacio del universo.

Mi cerebro deshecho por la aneurisma, pobre cerebro solo descansa en mi propia cabeza.

Ávido y oscuro.

Esta es el eco de un loco que entro en trance con las orugas del monte.

Es porque esto es el esqueleto de un puritano solemne que está del otro lado del pensamiento.

Mundo cadavérico que trasciende  entre los motores de la tierra y se disuelve en las amibas de la misma.

Cabeza de ectoplasma enseñando reglas en la casa de la lealtad ubicada en el obispado.

Surrealismo como la de un violador arrepentido, como un perro empalado, como un minutauro llorando.

Banda del Día - Baños Reales (10/28/10)

Baños Reales son un lo-fi de banda de garage rock physcadelic que exploran oscuro punk-pesados ​​paisajes sonoros que es tan nebuloso en el que la reverberación se ahogó himnos distorsionada, ya que es refrescante y refinado. Fuzzy guitarras y armonías vocales persistentes deslizarme por debajo de su piel como la tierra bajo sus uñas, aunque esto no quiere deshacerse de él. Composiciones temáticas a través de golpes de tambor metódica, la distorsión de las guitarras empapadas, y la voz desnuda que hacen eco de la lírica inquietante literal con una actitud de astucia que dan pistas a una velocidad no se puede esperar viniendo de sentirse tan misteriosamente primas y el retraso. Sus sonidos esotéricos crípticos han ganado la notificación de las multitudes, incluso más ruidoso en un pequeño pueblo llamado San Francisco, donde cuenta tanto ansía, pero rara vez se obtiene. Pistas infecciosas susurro un sentido humilde de encantamiento como si fueran conscientes de la sensación inigualable de su música evoca, una rebelión que, a falta de un término mejor, me hace sentir como un tipo duro. Si estás buscando canciones de sol de la felicidad y la alegría, no contenga la respiración (a pesar de la asfixia puede ser algo que iba a escribir una canción sobre). Si lo que buscas es lo contrario de la anterior, lo has encontrado. Echa un vistazo a su música, biografía, discografía, etc en http://www.myspace.com/baths

Andrew Wood y Moter Love Bone.

Mother Love Bone fue una banda de grunge estadounidense formada en Seattle, Washington en 1988. La banda estuvo activa desde 1988 hasta 1990. El líder de la banda fue Andrew Wood y sus composiciones ayudaron a catapultar al grupo a la parte superior de la floreciente escena de música de finales de finales de 1980 e inicios de los 90 en Seattle. Wood murió pocos días antes del lanzamiento del álbum debut de la banda, Apple, poniendo así fin a las esperanzas de éxito del grupo . El álbum fue lanzado finalmente unos meses más tarde. A pesar de que Mother Love Bone es recordado por muchos como una banda con mucho talento en su propio derecho, su legado, para algunos, se ve ensombrecida por la muerte de Wood y las bandas que sus antiguos miembros más tarde formaron.

Mother Love Bone fue establecido en 1988 por los ex-Green River Jeff Ament, Bruce Fairweather y Stone Gossard y ex vocalista de Malfunkshun Andrew Wood y el baterista ex-Ten Minute Warning y Skin Yard Greg Gilmore. Inicialmente, el grupo se formó en 1987 de la banda de covers Lords of the Wasteland que contó con Wood, Gossard, Ament y el baterista de Malfunkshun Regan Hagar. A principios de 1988, la banda había agregado a Fairweather, Hagar sustituye al baterista Greg Gilmore y el grupo cambió su nombre por el de Mother Love Bone.

Esta nueva línea de forma rápida acerca de la grabación y reproducción de presentaciones en el área y para finales de 1988 se había convertido en una de las bandas más prometedoras de Seattle. Y la exuberancia de Wood en la personalidad , ropa extravagante y letras de canciones de ensueño ayudó a llamar la atención sobre la banda. En el documental del grunge de 1996, Hype!, el ingeniero de Seattle Jack Endino llamo a Wood "el único líder de stand-up cómico en Seattle", en referencia al estilo lúdico de Wood de interactuar con los fans de Mother Love Bone.

A principios de 1989, la banda firmó con PolyGram subsidiaria de Mercury Records. Como parte de su contrato de PolyGram también creó el sello Stardog que grababa en exclusiva para la banda. En marzo de 1989, el grupo publicó su primer EP, Shine, convirtiéndose en el primero de la nueva generación de bandas de Seattle a una versión en un sello importante. El disco vendió bien y rápido aumento de la publicidad que rodeaba a la banda. John Book de Allmusic dijo que el "registro contribuyo a los rumores acerca de la escena musical de Seattle".

A finales de 1989, el grupo volvió al estudio (esta vez en San Francisco, California) para grabar su álbum debut, Apple. A pesar de algunas dificultades iniciales, el disco fue en el tiempo previsto para su lanzamiento marzo 1990. En este punto de interés en la banda había alcanzado un nivel febril y que parecía destinado que la banda se va a hacer algo más grande. Sólo días antes de que Apple estaba programado para ser puesto en libertad, sin embargo, el vocalista Andrew Wood, quien tenía un largo historial con problemas de drogas, una sobredosis de heroína. Después de pasar unos días en el hospital en coma, Wood murió, efectivamente con lo que el grupo llego a su fin. El álbum sería lanzado ese mismo año el 19 de julio de 1990. Kim Neely de Rolling Stone dijo que el álbum "tiene éxito donde un sinnúmero de otros álbumes de hard rock han fracasado, capturando la esencia de lo que hizo inmortal a Zep - la dinámica, niños¡¡ - y dándole un giro de noventa grados único.

En los meses siguientes a la muerte de Wood, Gossard y Ament sería abordado por el líder de Soundgarden Chris Cornell (que había sido compañero de piso de Wood), y le preguntó si estaría interesado en grabar un single que contiene dos canciones que había escrito en homenaje a Wood. El proyecto se convirtió en un álbum completo y el grupo tomó el nombre de Temple of the Dog, una referencia a una línea en la letra de la canción Mother Love Bone, "Man of Golden Words". Después de Temple of the Dog, Gossard y Ament fundaron Pearl Jam, que saltó a la fama con su álbum debut Ten, junto con Mike McCready de Shadow, Eddie Vedder de Bad Radio, y Dave Krusen.

Apple fue calificado por la crítica como un disco lleno de energía y positividad, cargado de fuerza y sentimiento; se suelen destacar sus "hermosas baladas donde la voz de Andrew va cargada de emoción";¹ baladas como "Man of golden words", "Stargazer", dedicada a su novia Xana, o "Crown of Thorns", que contiene el lado más oscuro de las letras de Andrew, pero continúa derrochando positividad a pesar de ello. Se aprecian a lo largo del grupo las influencias de Queen, T.Rex, David Bowie o los primeros Van Halen.

Chris Cornell (Soundgarden), antiguo compañero de piso de Wood, fue el vocalista del disco, en el que figura un memorable dueto con Eddie Vedder, que precedería a la formación dePearl Jam con este último; el resto, es la ya conocida historia del ascenso del Grunge a la fama; en el primer disco de la banda de Eddie Vedder, "Ten", se pueden apreciar ecos de la música de su antigua banda.

En la película "Singles", en la que se retrata la escena musical de Seattle justo antes de que estallase a nivel masivo, se hace un pequeño homenaje a MLB; en las primeras escenas de la película, se puede ver un muro con una descomunal pintada que reza "Mother Love Bone", al tiempo que suenan los acordes de piano que dan comienzo al tema "Crown of Thorns".

Mother Love Bone- Holy Roller

Weezer - Say It Ain't So

Crosses Feat Chino Moreno Of Deftones (Untitled Song Demo)

Los Escritores.

Anclamos las palabras sobre el papel que silencioso aguarda nuestra inspiración.

En nuestro profundo pensamiento se esconden las emociones que nacieron con el paso del tiempo.

Y la lirica nos la enseñaron nuestros padres, componemos al ras de la vida.

Somos libros vivos que se leen  en un mundo lleno de indolencia y falto de esencia.

Que encontramos la dicha de ser escritores por amor al arte de las letras.

Hemos evolucionado,  sin la escritura no hay historia.

 Seguimos escribiendo donde nuestros versos toman la fuerza de una sirena  invencible.

Inspiración que nos envuelve en un día nublado y solitario.

Solitario que contagio a desconocidos con mi personalidad tan poética y tenue.

Y no importa nada, ni siquiera la fila para comprar cigarrillos o la fila en la iglesia para tomar la ostia.

Solo el Universo,  que está ahí con sus secretos que no podemos ver,

 Y la luna misteriosa musa que ríe ante nosotros.

Hemos abarcado lenguas y culturas, nacemos de Tot.

Y estar aquí una vez más,  Afilando tu sentir agudo y deseado  por las monarcas.

Versos de nacen por la noche,  que caen como cataratas sobre la valquiria de los sonetos  y mi lirica te llena de soberbia.

Peleamos con nuestros  modos ambientales,   para que las palabras estén al tanto de los sonidos

Como de los símbolos.

La Chica de la Nieve

Hoy el sol esta fuerte y caluroso, los niños corren al camión de helados donde la nieve es sabor fresa.

Esta tarde  el viento es discreto, el balanceo de los arboles que se acarician los unos a los otros.

Cuando te miro  a distancia, que caminas con desasosiego y tímidamente,  tus cabellos rojizos

Que desprende hasta el más dulce aroma que se pueda  olfatear entre gitanas y andariegos.

Se despliega tu suave sonrisa y tu personalidad se vuelve aun más encantadora.

Y la voz en el cielo anuncia tu llegada como un ángel dichoso de consentimiento divino.

Mi terrible oscuridad se siente desolada por tu ausencia.

Y las nubes se congregan nublando la tarde y la brisa llega acariciando tu mejilla, son dos grandes corazones que se cruzan a solo comprar un cono de nieve.

Y hoy solamente eres tú, serena y cabizbaja.

Umbral que necesita de la penumbra para estar mas sosegado ante el eclipse de tu belleza.

Ante la mirada de la rosa encarnada que vive en tus ojos, ante la presencia de una musa cuyo nombre no sabré jamás.

 Y llego amarte en tan solo un instante y me acerco junto a los helados y escucho tu voz.

Cuando saldrán las sirenas a reclamar tu existencias que, envidiosas aguardan en algún lugar del mar.

Y te miro discreta y efusivamente, no entiendes mi disimulo, te agachas como cualquier mariposa a besar el polen.

Y tu cono de nieve ahí está, y pagas al vendedor como si tus manos fueran dos cantos de tremenda belleza, adornada por los ángeles y las hadas de un bosque inmenso.

Tus labios doman cualquier idioma rebelde hablado en la urbanidad.

Cada nota de música gira  en tu atmosférica aura, y tus collares se conjugan con tu piel.

Piel de blanco perla,  que brillas ante la llegada de la lluvia, esta lluvia como un ritual a tu existencia, a tu llegada y tú sonrosa.

Y mientras yo soy el caos, la inseguridad, que atónito veo como te alejas lentamente con tu cono de nieve.

Mi actividad nerviosa y la brisa me pegan en los cabellos como una derrota ante la solemnidad de la belleza mundana.

El Decadente.

Atormentado entre fibras austeras, entre semillas de dolor que germinan en mi pecho.

Insaciablemente vulnerable a la luz, y el enfermero se ríe de mi.

Una serie de Libertinajes en los que me he llenado el Alma quemada por el destino.

Vivamente Oscuro y ávido, un Malsano que responde a lo incierto.

Podría terminar en el Pavimento tirado como un rey.

 En cada demonio encuentro un amigo de embriaguez.

Mientras nos rehusamos al Paraíso Latino donde ejerce la enorme Tontería.

Deterioro mi vida entre los oscuros rincones, en cada soledad y olvido.

Mientras voy perdiendo el ánimo por  el banalismo que impregna aquí.

Mientras me arrastro como una nube enlutada hacia la nada, junto a otros decadentes.

El mismo infierno aguarda a nuestra llegada ancestral.

Donde las estrellas se apagan lentamente y donde los ecos son el mismo lamento de nuestra decadencia.

Finalmente para ahogar este delirio, mis ojos reside la tristeza de una vida arrastrada al abandono.

Y mientras más rodeado estoy de personas, mas entristezco aunque sea dichoso entre los alabados.

Escrito: 7 de febrero 2011.

Tool-H

En Cada Rincón

Deseo estar en la misma acera, por donde caminas.

Encontrar una sola razón de dirigirte y examinar tu conciencia.

El mismo juez nos condena a dos mundos, como la antropología misma.

Con tu sutileza fragante y la rivalidad de personalidades.

Deseo recorrer los hilos de tu tristeza para consolar tu frágil firmeza y hacer de tu mundo,

Una villa de inocencia.

En el Lenguaje abstracto, donde el amor es un Amigo distante como el norte.

Y muestras el placer de tirarte al olvido y ser solo un recuerdo de esta ciudad.

Extrañándote día con día, y mi corazón Hoy esta sobrio de ti.

Deseo el mar,  una brisa como tu caricia como tu mejilla, como un grano de arena que encuentra mi rostro.

Y las lágrimas son solo pasajeras, como una jauría de cuervos.

Deseo  encontrarte en cada rincón de cada parque tibio y oscuro.

Y tu recuerdo se encamina hasta tus diálogos de puritana.

Aun cuando la distancia sea inaudita la esencia de tus enojos  viven  en este cuarto.

Donde te abrace y hablaste de cosas simples de la vida

Hay cantos que aclaman tu llegada entre cada simpleza de cada momento.

Y me niego a  que te conviertas en memoria, y me niego a tu ciclo concluido.

Eres más fuerte en esta frágil noche, donde tus ojos son como una sola estrella.

Como una sola armonía.

hey

Una Tarde con mi Padre.

Nos encarrilamos al estadio de Béisbol en Monterrey, Mi padre y yo manejando con su disimulo me habla de el calor, los Sultanes y de mi mama. No habías salido con el desde hace una semana, me hablo de sus amigos la mayoria músicos regionales y de como le ha gustado cantar con ellos. llegamos al estadio y llegamos ala entrada el Boletero que nos pide nuestras entradas nos dice que podemos encontrar un mejor lugar yendo por el tercer caracol del estadio, por la estatua de Hector Espino el mejor bateador de todos los tiempos en la liga de beisbol mexicana. Caminamos hacia el caracol mi padre y yo el hablando de sus días cuando jugaba beisbol y sofbol, y de las tremendas parrandas que había en cada juego que terminaban el y sus amigos,  y pienso en que tan tranquila y pacifica seria la vida en los 70s cuando no había tanta gente y la gente contaba con espacios para correr y esparcirse entre lo natural, ahora todo esta sobre poblado y encima de todos una violencia que esta arrasando con nosotros. Pero bueno ya en nuestro nivel nos acercamos al instante de frente se encuentra un primo lejano de nombre Jose. al cual lo detiene y le da un fuerte abrazo. de esos que solo un regio montano sabe dar. se saludan y hablan por unos minutos mientras yo busco unos lugares adecuados para ver el juego entre Sultanes contra Diablos rojos de México. mientras observo como se despiden mi Padre y Jose que iba acompañado de un señor mas o menos de 60 años, le hago una señal y enseguida va conmigo.-estos lugares están bien mijo de aquí se aprecia muy bien todo- a lo que respondo .-aquí esta con ganas papa- las dos horas siguientes mi padre grito como nunca lo había escuchado gritar y lo veía feliz, feliz de estar con su hijo y disfrutando un buen Partido de béisbol su pasión que tanto ama y que sigue disfrutando gracias a dios, por permitirme estar con mi Padre que es hombre mas bueno del mundo y el mejor Padre con sus defectos y sus virtudes: te amo Papa..este juego lo ganaron los Sultanes 10-1 Diablos rojos de México.

Amo a esa mujer

que recorre a saltitos los pasillos

con su blanca lucidez

de muslos asexuados.

Amo su inconstancia

al elegir pareja y sobre todo

esa dulce insolencia

(traducida en desear

a otra mujer)

que sus apetecibles faldas de aeromoza

ocultan en los días.

A la hora violeta

cuando una motocicleta la devuelve

ojerosa y con el casco o un libro

de poemas bajo el brazo

yo espero nuevamente sus saltitos

para verla dudar  hacer apuntes

y soñar la fusión con el idioma

que viejas enseñanzas

languidecen.

Arcade Fire - The Suburbs

HASTA LOS HUESOS - René Castillo - animacion

http://www.myspace.com/littlebarrie


Una banda que encontre por ahi en la red. esta banda son de las que merece que le des una oportunidad.
ya que estos Londinenses mezclan muy bien el Alternativo-garage-R&B.
ya que en los últimos tiempos no se han dado buenas bandas como uno quisiera. 
aqui les dejo si myspace para que los disfruten en todo su esplendor.

Gunta.

Emanamos desde lo más profundo de la flor de loto, los locos aguardan en la rivera.

Ritual de buscar el nivel de misterios, sacrificio de la humanidad entera.

En las rocas de mármol escondemos nuestros secretos más indeseables.

Descubriendo el ser que vive aquí llamado Gunta, aquí saboreamos la idolatracion.

Declinamos las montañas, caminamos con el calor, y vestimos al desconocido.

El canto angelical de las chicharras.

Gunta oh! Ser sombrío de mirada triste, aguardas en los montes de las guitarras.

¿Sabes donde esta mi Tumba? Necesito purificarla de gusanos infelices.

Gunta, Acoge mis poemas y tíralos sobre el rio, que a la deriva han sido destinados.

Y la mujer que amo vive entre lamentos de mariposas que agonizan por las tardes y lloran por las noches.

Mis sacerdotes son pequeños inmaculadores  seres de poder  comulgado.

Gunta, mírame amo mis letras aunque estás estén muertas aun.

Rodeado de amigos que van y vienen,  en los días de tremenda solemnidad encontramos una noche y la luz es más brillante.

Macabro, sincero amigo que reinas en la malsana noche de caminantes insatisfechos.

Póstrate en mi pecho y guía mis ojos por tus mares de canciones.

Gunta!, tu mirada nativa y a la vez nómada.

Cuando duermas  de tu libertad.

La linea del Escritor.

Anclamos las palabras sobre el papel que silencioso aguarda nuestra inspiración.

En nuestro profundo pensamiento se esconden las emociones que nacieron con el paso del tiempo.

Y la lirica no nos la enseñaron nuestros padres, componemos al ras de la vida.

Somos libros vivos que se criben en un mundo lleno de indolencia y falto de esencia.

Que encontramos la dicha de ser escritores por amor al arte de las letras.

Hemos evolucionado la piedra fue cambiada por la tinta la tinta fue cambiado por el ordenador.

Y seguimos escribiendo donde nuestros versos toman la fuerza de un Caronte invencible.

A Perfect Circle - Thinking Of You (Official Video) {HD 720p}

La chica de la nieve.

Hoy el sol esta fuerte y caluroso, los niños corren al camión de helados donde la nieve es sabor fresa.

Esta tarde  el viento es discreto al balancear los arboles que se acarician los unos a los otros.

Cuando te miro  a distancia, que caminas con desasosiego y tímidamente,  tus cabellos rojizos

Que desprende hasta el más dulce aroma que se pueda  olfatear entre gitanas y andariegos.

Se despliega tu suave sonrisa y tu personalidad se vuelve aun más encantadora.

Y la voz en el cielo anuncia tu llegada como un ángel dichoso de consentimiento divino.

Mi terrible oscuridad se siente desolada por tu ausencia.

Y las nubes se congregan nublando la tarde y la brisa llega acariciando tu mejilla, son dos grandes corazones que se cruzan a solo comprar un cono de nieve.

Y hoy solamente eres tú, serena y cabizbaja.

Umbral que necesita de la penumbra para estar mas sosegado ante el eclipse de tu belleza.

Ante la mirada de la rosa encarnada que vive en tus ojos, ante la presencia de una musa cuyo nombre no sabré jamás.

 Y llego amarte en tan solo un instante y me acerco junto a los helados y escucho tu voz.

Cuando saldrán las sirenas a reclamar tu existencias que, envidiosas aguardan en algún lugar del mar.

Y te miro discreta y efusivamente, no entiendes mi disimulo, te agachas como cualquier mariposa a besar el polen.

Y tu cono de nieve ahí está, y pagas al vendedor como si tus manos fueran dos cantos de tremenda belleza, adornada por los ángeles y las hadas de un bosque inmenso.

Tus labios doman cualquier idioma rebelde hablado en la urbanidad.

Cada nota de música gira  en tu atmosférica aura, y tus collares se conjugan con tu piel.

Piel de blanco perla,  que brillas ante la llegada de la lluvia, esta lluvia como un ritual a tu existencia, a tu llegada y tú sonrosa.

Y mientras yo soy el caos, la inseguridad, que atónito veo como te alejas lentamente con tu cono de nieve.

Mi actividad nerviosa y la brisa me pegan en los cabellos como una derrota ante la solemnidad de la belleza mundana.

Escrito el 13 jun. 11