sábado, 29 de agosto de 2015

Volar



Es un sueño todo, 
Yo que incansable recorro las rosas de jardín.
Miro la herida en tus ojos,
Ojos de sueño del cual no quiero despertar.
Profundamente sobre la tarde volaré,
Mi dolor de espalda por encima de sus cabezas.

-García E.

lunes, 24 de agosto de 2015

Una Muerte Inesperada.





(Dedicado al Húngaro personaje tenue que recuerdo de la infancia) 



El húngaro como le llamaban sus amigos trabajaba todos los días como cualquier persona ordinaria de la ciudad de Monterrey. El se desempeñaba como técnico en Televisión y Radio. En un Local a faldas del cerro de la silla junto con sus dos colegas el Sr. Pedro García (dueño  del  negoció) y Pepe ayudante y compañero del  húngaro. Trabajaban de lunes a sábado, era costumbre en el  lugar la visita de amigos, allegados de Pedro García, ya que la mayoría eran músicos rancheros  al estilo fara fara, ellos tenían la costumbre  de tomarse unas cervezas al final del día, ya cuando el trabajo había terminado, el húngaro personaje pintoresco siempre cantaba las canciones populares que tanto admiraba y sus colegas les gustaban tales  eran: ingrato amor,  el fronterizo, infamia, el rogón, seis pies abajo etc., etc. Un día el Húngaro trajo al lado del taller  unas cervezas para terminar con el día ya que había hecho mucho calor, este a su vez le ofreció una a sus amigos pepe y Pedro. En el lapso de 2 horas estuvieron tomando ya al cerrar el taller el húngaro no pudo contener las ganas de  seguir tomando y  le dice a sus compañeros seguir la parranda en el Socios cantina del centro de Guadalupe. A lo que Pedro y Pepe dijeron que si,
Pedro comento: -vayan ustedes miren aquí esta su paga del día y pidan a mi cuenta a la petunia al cabo ya me conoce yo tengo que ir a la casa y después les doy alcance ahí.-
A lo que el húngaro dice:-ok Pedro nosotros nos vamos ya andamos medio borrachos pero ay que seguir la parranda tengo ganas de cantar unas canciones, y de bailar con alguna muchacha.-
En ese momento el húngaro y Pepe se fueron a dicha cantina y Pedro volvió a su casa a ocuparse de unas cosas.
Ya en la cantina habían pasado cerca de 2 horas cuando llego Pedro García, arribando a la mesa donde se encontraba el húngaro y Pepe.
Y cuál fue la sorpresa el húngaro gritaba a su compadre y compañero de trabajo
-No vale madre compadre, y tenga sus 20 pesos-
-¿Qué pasa aquí?- dice Pedro,-¿Por qué pelean?
A lo que el húngaro contesta: -este hijo de su chingada no vale madre nunca procuro a mi hijo, ni cuando se murió y así se hace llamar su padrino es puro orine de caballo este cabron-
Pepe dice:- compadre yo quería a mi ahijado solo que no hubo el tiempo para estar con él y a usted lo quiero como mi compadre.-
El húngaro contesta: Aquí están sus 20 pesos que pago por ser mí compadre y váyase mucho a la chingada.
Pedro trato de tranquilizarlos acercando un par de músicos fara fara y estos al escuchar la canción de concha del alma se les olvido el problema.
Al día siguiente se encontraba Pedro García en su taller cuando vio llegar el bocho del el húngaro y a su copiloto nada más y nada menos que Pepe su compadre al cual llegaron al taller risa y risa por las ocurrencias del húngaro.  En esos días tan calurosos el húngaro no hacía otra cosa más que tomar y tomar. Esto comenzó a preocupar a su familia ya que su hija acababa de conseguir un buen trabajo y su sueño era ver a su padre dueño de un negocio y que ya no trabajara tanto ni se fuera a las cantinas. Una noche el húngaro llego a su casa borracho y lo esperaba su hija Dolores con mucha mortificación. –Papa- dice Dolores:-tengo una sorpresa para ti te quiero mucho eres mi persona favorita pero quiero que hagas algo por mi.-
Húngaro:-y de que se trata mija traigo mucho sueño –
Dolores:-le compre una casa y le puse un negocio para que lo trabajara, pero padre ya no quiero que siga tomando, porque se me va a morir en las cantinas.-
Esto lleno de alegría al húngaro que no dudo en ponerse a disposición ya que su hija era su propósito en la vida.
A la semana siguiente se presenta el húngaro en el taller Servicio San Roque, diciéndole a Pedro
-Pedro ya no voy a trabajar contigo mi hija me puso un deposito y lo voy a trabajar.-
A lo que Pedro contesta:-Que bueno húngaro me da gusto, muy bien échale ganas trabaje muy agusto contigo estos 8 años eres una persona muy leal.-
Húngaro:-si Pedro yo también trabaje muy a gusto contigo y eres un gran amigo,
Gracias y luego vengo a verte.-Paso un mes y el húngaro trabajo en el depósito que le había puesto su hija cada noche se retorcía porque la condición era ya no tomar más cerveza y que ironía su negocio era lo que mas vendía la cerveza de lo que siempre estuvo conectado. Pasaban los días y las ganas de tomar eran mas y mas fuertes para el húngaro pero había prometido a su hija no volver hacerlo. En una noche después de cerrar el negocio el húngaro sufre una terrible caída, sintiéndose muy grave. Sentía que la condición de dejar la cerveza era una muerte que no  vio venir sudaba y sudaba. Y su vista se nublo, el corazón le latía fuertemente, Solo puede ver la imagen de su hija a la cual quería demasiado sufriendo así un Ataque al corazón, a la mañana siguiente su hija lo encuentra en su depósito ya sin vida lo cual desesperada llama a urgencias pero era demasiado tarde para el húngaro pues el se había ido. El amor de su hija por librarlo de la muerte y soledad de las cantinas al húngaro termino matándole quitándole su propia necesidad de vivir cada día inconscientemente.



-García Estrella.

                                                                                                                                               
 25 de septiembre de 2010

miércoles, 19 de agosto de 2015

3

                  Montaremos la espiral hasta el final y podremos ir simplemente a donde nadie ha estado.


Purepecha norteño spagetti underground western literato......







No sabíamos que los astros se habían encontrado por encima de nosotros, Nuestros pasos desvariados entrecruzados por las escuelas, los fines de semana, las cantinas, los toquines de rock, los centros de arte, las caminatas nocturnas, No soy ese pinche punk que se queja de todo. Soy ese residuo de brea orgánico que tiene una viscosidad de bohemia muy alta. Los poetas se esconden debajo de un rostro anónimo, debajo de una banqueta chorreada, Todos los trabajos escritos bajo el sol del verano, con ese toque de esperanza, y la retorica facilidad de encontrar uno de los nuestros en cada verso, A pero tanto desperdicio con los escritores sobre valorados. Tanto de lo mismo de cada mierda que ya sabemos, Podríamos picar ta lacha muchas veces pero siempre voltean a ver a los mismos. Pinches mensos elitistas, avariciosos, corrupto, policía poética. Digo también escribimos versos malos. No somos los pinches perfectos. Hasta Bukowski tenía mierda en las letras. Velada intrínseca, Crudas morales, cuando juntos nos bebíamos la noche comploteando siempre en los versos de la poesía, comploteando siempre contra el mundo. Con la servilleta manchada de ceniza de cigarro, consiguiendo la pluma que no traíamos. A que amaneceres a toda madre, desde el techado de la casa de la Selene. Hasta los oscuros tocadiscos del centro, nosotros artistas de la vida tarareando en el humo del cigarro, tirando de los hilos de la sociedad. Por los destinos diferentes nos fuimos cabalgando desde la lejanía de la crepúsculo. No cambia nada, podría cambiar tu manera de vivir al estar con otras personas. Pero la esencia NO. la originalidad del ser purepecha norteño spagetti underground western literato no cambia. Esa nos la heredaron, como el coloso heredo sus piedras al estado. Amigos de la vida, de lejos, de la juventud. Todo resplandece en las perlas de nuestras letras. Que nostalgia del futuro que nos deja la melancolía cunado todo habría desaparecido bajo los influjos de la percepción, y no hay mas recuerdo que lo que vimos como bohemios encuerados al flujo de la discreta bohemia las palabras que cruzamos, las carcajadas, las cervezas que nos metimos de noche o por la madrugada. No hay mas nostalgia que pinche mentada de madre por los santos que dimos por los pasos, Y una única amistad encontrada por encima de todos los cachilokos del mundo. No hay despedida ni ningún hasta luego.
no hay resentimiento, ni nostalgia, solo habrá un encuentro.



-García Estrella.

Carv-halo


A
Mario Santiago P.






A las moscas las toman del aura.
Para saciar la crispada boca de las Hadas.
Es tu signo el mas misterioso de todos los que conozco.
Pero vagamente ellos se sumergen entre sus huesos.
Caminatas nocturnas, viendo el linaje de las estrellas.
Viendo como nos sonríe el Caronte.


                                                       -García Estrella

domingo, 16 de agosto de 2015

P.O.E.T.A.






Poetas culones, Poetas errantes,
            Poeta parlante.
Poetas. Poetas, POetas de la extinción.

:s:
;o;
:l:
;o:

                         camina hacía la pequeña risita de dios ###


P            Levanta un castillo en tu mente P.UENTE.

O              Los 4 niños,     del O.MBILGO DEL Korn.

E            Tirame las Arañas, y enjuaga-me las E.NTRAÑAS!!

T           Samuraí suicida, Hoja de viento, T.ORRE de escmas.

A           De cara arriba, tejiendo estrellas, materia oscura, AMOR cuando las olas bajen. 


-García Estrella.

Sin sangre en las venas.







Divago, solo sin pensarte.
Escaramuza sin ojos escarba mi panza.
Adoro suavemente tu regreso,
Dentro de esa panza de tu madre.
Y aunque este conectado a los hilos del cielo. 
Mis versos tersos mal habitados.

La cerveza es como mi infancia,
Fría, no es declarado un sueño.
Sino que en su cuerpo reside la vida misma.

No sé, pero de grandes cuentos tenía agarrado,
Los senderos del romanticismo.
Juventud de la niña con sus ojos cafés.
Por callejón nostálgico transeúnte soy.  

Que arco-iris nace de esta tristeza.
Cuando pienso en ti.
Escribiendo para poder decirse,
No hay luto en las venas de estos dedos.
Dios mio, amo este ser de luz.

Es tan dialéctico cuando vomito el alma por las
sabanas de los querubines del templo.
Es tan soberbio pensar que no hay sangre en mis venas.
sino poesía sin fin.



-García Estrella.

miércoles, 5 de agosto de 2015

Ladron de Fuego.

Montaremos la espiral hasta el final y podremos ir simplemente a donde nadie ha estado.


1 beso de atardeceres perdidos.
I never marry, but i remember me.


        Los súbitos codos con los que te abrazo
             por debajo de sus parpados como el lenguaje de su cuerpo.
blancas ciudades bajo tus coléricos huesos,
camote desairado, navío de roces y mentadas de madre.
James Dean tembloroso y mal cosido,

Como sabes mi nombre?
Como sabes mi rima?

Si,
Odio vagamente tu carroña.
Si sulfuro trozos de vida en mi espalda.
 como luces del Universo.
me recuerdo en una canción de Lana.

Te truena la nariz, con los peri-cazos,
1 punta de Maíz bañada de horas contigo.

Oh! 
mi querido lector extraño,
fúmate mi vida te la regalo.
Aunque lejos de la brida y la marea,
lejos estemos.
Tú por curioso,
Yo por pendejo,

Locos cicatrizados por los viajes del sueño,
Del deseo que impera este poema sin gusto a nada.
Solo el romanticismo nos queda!

¿Si soy realmente un ladrón del fuego?

-García Estrella.




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