domingo, 25 de agosto de 2013

La Bohemia Peregrina.









La ira y el desdén desde el desprecio más profundo.
Vociferando órdenes a las mujeres.
Hasta ese dios siente piedad.
Por todos los que se amotinan sobre el charlatán vividor.
He tragado la noche, y la noche me ha esnifado.
Puede ser en algún lugar extraño o la misma cantina que todos conocen.
También me desvelo con la pantalla de la T.V.
Ellos también llegaron a visitarme desde la misma noche.
Primero ella arriva gustosamente sin compación.
Su sigilosa voz en el cel.
"Hey apaga la tele estoy aqui abajo, sal ya"
Su vestido nocturno, su desfile de grandes masas.
Pero no es a ella a quien yo quiera ver.
En su andar corta el viento, su espíritu tenebroso y frío.
De la noche que se envuelve con las nubes, 
De las épocas desnudas, hombres y mujeres aparecen sin velos.
"Oye,  van a venir tus amigos, por eso he llegado, por eso he traído el desvelo"
Los rostros han sido devorados por las yagas, 
Y tu haz cebado la lujuria, haz descalabrado el cerebro de la poesía.
"Mi pobre musa roja, ¿Quién te ha lastimado en esta noche?"
¿Quién será tu dueño en Enero?
Después llegan todos y en la terraza exhalo su olor.
Mi profundo homenaje son las cervezas que me he bebido en su presencia.
Y alternando compactos veo reflejarse en su Tez la locura.
También el cantico tactiturno de la madrugada.
También he limpiado los cuerpos torcidos, flácidos y verdosos de sus sueños.
Su sueño es abrazar el cuerpo muerto de Hitler, pasar por encima de las razas decrepitas.
Mientras ellos hablan y cantan bajo el flujo de la bruma, 
Ella desliza su mirada torcida hacía la nada.
Despues me dice: "Tu amigo  se queda dormido con el cigarro encendido"
 Mario y su sangre se encuentran vagando en olas rítmicas. 
Mientras caen pequeñas gotas en tediosas veladas.
Mientras yo me trago la noche y el vino.
Mientras mis viejos amigos se encuentran muy lejos de aquí.
Mientras pueda caldear debajo de tu falda.
Pronto hemos alcanzado el otoño del pensamiento.
La lluvia ha caído en mi huerto, en mi pequeño sazón.
He alzado el pensamiento junto al desvelo.
Y he de poner a flote de las anegadas tierras,
Y he de buscar  las horas que me han consumido.
Cuando todos hablan ebrios.
En mi terraza el viento lanza su sonido burlon.
Me sumerge en el éxtasis que amo con frenesí.



-García Estrella.



sábado, 17 de agosto de 2013

Sin manos.




7 de Agosto de 1997

Dije en policia y transito, a los demas presos, que me habían agarrado por un apañon.
En aquel tiempo bajaba hasta la Reynosa con otras lacras y mi amigo Pepe a buscar pleito.
Sin domicilio, sin  plato para las zucaritas.
Sin nombre, con palos en la mano y un monton de spray en la mochila.
despues de buscar pleito a los de Riveras del río, regresabamos al cerro con el crepusculo.
Trabajaba en un Almacen en tres caminos y el hombre de la nomina, nos pagaba a todos los chalanes muy a huevo. Hubo veces que nos daba pastas.
Luego le decían a mi madre: -Alla esta tu hijo San Juana con los teporochos de la esquina, Ahorita se van agarrar a madrazos con los de la Mirasol.-
Como me reclamaba mi madre, que me estuviera quieto.
En ese tiempo no tenía manos, ni valores y como no tenía nada, me valía verga.
Y como me valía verga, entraba escandalosamente a los depositos de cerveza.
1997 y 1998 que años de escandalo. 
"es que tu y tu amigo Pepe hacen cosas infames despues huyen al cerro" me dijo mi vecina Rebeca.
Si, y con frecuencia salía a risquear la puesta del sol donde se escondían los enamorados por la Pastora. Tambien ibamos a madrear a los de la Tolteca por culos!!
Tambien fuimos a rayar el Tanque de agua que esta en el Country con un pomo de Mezcal en la mano, sin saber beber, solo bebíamos a diestra y siniestra yo y mi amigo Pepe.
Y Pepe me decía: bien Bufalo Ahora vamos a caminar por el cerro hasta llegar con mi padre, anda vendiendo marihuana a los drogos de la Nuevo Almaguer. Y Ahi ibamos por las faldas del cerro, a escondidas desde la mitad veía mi casa tan pequeña por toda la cuadra. Y veía a mi madre en la banqueta barriendo en tremenda serenidad. Tambien se veía la casa de Pepe y sus hermanas juganndo en el patio trasero. Despues caminabamos mas hasta perdernos entre la maleza del Cerro.




-García Estrella.


La Cita. (microrelato)



La esperaba en la esquina de siempre. Junto a la cruz roja donde llegaban las ambulancias.
Se había pintado el cabello naranja y me lo iba a mostrar, Eso fue lo que me comento por telefono. Despues junto a la avenida vi su silueta, se acerco en su misterio, en su silencio, como pretexto fue el cabello naranja y en su inseguridad dijo: solo te cite para decirte que estoy embarazada de mi novio ya no te puedo ver.


.García Estrella.

Violeta



(Viajes a Linares 1998)



Su sangre no es nada mas que el acecho.
Jamas fue nuestro el río.
Tus Alajas son parte de mi alma. 
Cerca de mi, su sangre violeta es furia.
Presientes el ocaso y un valle.
Donde estuviera expuesto tu cuerpo.
Donde cerca de mis pies planeas caballo violeta.
Sangre de extraña luna.
Miranos cubrirnos  de sal.
Ya soy parte de esa alma.
No queremos nada a cambio, Violeta.
Tan lejos esta el río.
El viento nos dice adios, cuidare bien.
De tus alajas y de tu valle.
Cuidare.




-García Estrella.

Infección en mi ojo.





Ya había dejado el intrumento a un lado, Ahora ella miraba la infeccion en mi ojo.
Todos se dirijieron a cenar y beber cerveza. Mientras yo me quedaba todavía en mi silla.
con la molestía del ojo. Y no dijo nada solo me dio un pañuelo de su bolso para limpiarme el sudor. Habría sido mejor haberla conocido hace diez años. Pero rapido comenzo a levantar los platos de la mesa. Y me miraba con disimulo.  Tal vez  estaba molesta porque había tocado mal o porque no le dedique una canción. 

Entonces se dejo sentir el viento que levantaba sus cabellos y le caía en su cara blanca. Algúnas servilletas se volaban y los vasos deshechables  caían al suelo. Hice por ayudarle pero no intento nada.

No me importaba el riduculo vestido que traía puesto ni siquiera su maquillaje tan ochentero. Solo vuela esa sonrisa que en la noche se dejaba escuchar entre la musica de su estereo.
Sabes que significa el decenso en vertical, y yo como nube desaciendome frente a la caja de sodas. Aunque sea en tu casa, podré intentarlo otra vez.



-García Estrella.

Tambien puede ser una cancíon de Edith Piaff



(Tu salto es un segundo congelado
que ni apresura el tiempo ni lo mata:
preso en su movimiento ensimismado)
Octavio Paz.






El poeta aguarda en la noche con los grillos tactiturnos,
Bañado con las sombras de los rincones,
Igual que con el lamento de un perro.
Con la estrella fugaz del cielo o con el silencio.

El poeta rasca su inspiracion, talla sobre el meceo de los arboles.
Lo que en su andar mira la soledad de cada insecto.
Añora cualquier recuerdo, con cualquier canción vieja.

El poeta ermitaño por las tardes que riega las plantas de su jardín,
Así como escribe por las noches, del crepusculo saca el jugo.
Tambien se escribe de muertes y cementerios.
Pero siempre hay algo que escribir.

El poeta ama a sus musas que encuentra en los caminos,
como amantes del mundo son arrojadas a sus brazos.
En cada labial hay una historia o una alegoria.
Pueden ser malvadas o tiernas y las Inmortaliza en su lirica.

El poeta limpia su alma con sus lagrimas en las madrugadas.
porque le es imposible hacerlo en el día, ese transparente motor de inspiración.
Ese sentimiento extraño que mueve los intestinos.

El poeta camina solo por los parques de la ciudad.
No le importa la compañia y nunca leé a sus contemporaneos.
No le habla a sus amigos y se ausenta en su transparencia.
Su aura tiene un color, como ese de los arcoiris a veces tenue, a veces fuerte.

El poeta es ¿Palabras? como filero al aire, como cascada al riachuelo.
En el aire se puede extraviar, en su poesía lo puedes encontrar.

El poeta lo puedes perder entre tanta palabra,
Pero lo puedes encontrar en tus labios de Valquiria.

El poeta es vagar entre tanta calle, hasta que el aire lo desvanesca.
Tambien puede ser una cancíon de Edith Piaff 
No es un movimiento literario,
Es un danzante que se mueve en la cima del vertigo.
Allá donde la luz no se derrama ni se derrite,
El poeta esta donde  nadíe ha estado.




-García Estrella.

Cocina.


(Poesia culinaria.)




He estado preparando agua de limonada
Las pocas cascaras de legumbres abundan en mi poca solubilidad.
De una cazuela de amor.
A lo largo de esta cocina se cuecen las Habas de las quimeras.
No podría encontrar tus besos de durazno.
A fuego lento hiervo tus sueños de hierba.
Después muelo tu guacamole entre tus pestañas de sal.
Al congelador junto al tepache, guardo la limonada.
Están ahí sórdidas se miran una a la otra como dos reinas frías.
Partes las lechugas con tu cuchillo, como el corazón que  espera.
Y por las nubes el aroma se eleva en un rito de comentarios agradables.
Se eleva como el mar a la tierra, como el ocaso al universo.
 Estofada de cerdo en el congelador, Una imagen en cada collar tuyo.
El ruido de tus tacones rojos. 
Hemos ido en la mañana al huerto  a desprender las nueces de los arboles.
Para el grano que no necesitamos costales de Incertudumbres.
Rebajo el diente de ajo,
Clareo el vino tinto, desmiento al aceite de oliva virgen.
En la cazuela de barro un poco de tus murmuros de diosa.
Y doramos el Alma para, preparar el sofrito de la eternidad.


-García Estrella.



viernes, 16 de agosto de 2013

Rastro Alguno.



Canta el cuco.
Insectos y moscas 
en la noche 
Ahora escucha.


Voy a salir.
Disfruten del amor
Sin sacar mi pluma.
Un rayo de eternidad.


Voces en los bambus.
al oido interior, la melodía.
Este, mi camino.
nadie lo recorre.


Volando en la rama,
Descansan mis pies.
Se esmera la madrugada.
En este mundo fugaz.


No voy a ninguna parte.
Solo entro, como petalo de cerezo.
Al agua de nuevo.


-García Estrella.



Flor de Ciruelo.





Cuando el viento se aposenta en el crisantemo.
A mi vida se estrella, en lo mismo que se conoce.
Filtro el intertiempo, los glaciares se van lejos.
Cae el rayo ultravioleta, sobre el mundo se tranquiliza.
En brisa que vuela entre cada hablar me desaparezco.
Viento fresco,
Esta madrugada la neblina se levanta 
Y a los troncos les quieren salir hojas.
Siembro en la tierra todos los poemas del ayer.
Si no eres tu, Aquien le mandaría la flor de ciruelo.
Abriendo simpre en un rincon del bosque,
La flor de loto, al misterio de la persona,
Que entienda su forma y su aroma.


-García Estrella-

Hay alguien en mi cabeza pero no soy yo.





Me encontre con Jacobo en su casa en esa tarde calurosa, llegue despues del trabajo. El estaba ahí bebiendo cerveza sin ningun motivo especial,  Era temprano pues en la calle no había nadie a causa del extremo calor. Toque la puerta tres veces, no obtuve respuesta. Despues grite por su nombre -Jacobo!!- y este salio.
-Que onda Saúl, pasale guey que bueno que llegas-
-Que tal, Jacobo ¿Como estas Cabron?-
-Bien, guey pasa acabo de traer unas caguamas-
Abrio la puerta nos saludamos con el clasico choque de manos y pasamos a la sala.
Jacobo es un tipo noble, delgado, nervioso, moreno, de orejas grandes, y brazos alargados, Padre de una hija  a la cual nunca ve pues, esta separado desde hace algunos años de su pareja. En la pequeña mesa de la sala había dos rayas de cocaina preparadas para esnifar, una caguama y un porro bien forjado, sobre unos discos de metal. En el televisor había videos de Six Feet Under en vivo desde Alemania. 
-Que pedo guey, pensé que no ibas a venir-
-Si guey, lo que pasa es que tuve un pequeño contra tiempo en el trabajo-
-Y ¿Que tal de trabajo Saúl?-
-La misma mierda de todos los días ya sabes-
-Simon, el hombre no debería de trabajar debería de mantenernos el gobierno por el simple hecho de existir, O merecer lo que realmente nos favorece-
Jacobo ya andaba algo atizado por la coca y la cerveza y creo que ya comenzaba a delirar un poco.

-Como sea-
-¿A que horas comenzaste a pistear guey?- 
-Tengo pisteando desde las once, y coemce a atizarme a las dos de la tarde-
-Que loco, guey, bueno y ¿que hay de nuevo?-
-Fijate que el otro día conocí a un tipo que vendía pornografia y cine snuff, las sesiones o asesinatos snuff se daban aquí en Monterrey. Estos vatos no trabajan para ningun cartel de la droga y ellos mismos consiguen a la victima. Fui a visitarle dijo que iba tener una session y me invito. Guey es lo mas CULERO!! que he visto, salí bien cabriado de esa mamada-
-¿Donde sucedío eso?- pregunto.
-San Pedro. esos pinches ricachones estan bien enfermos-
-Y ¿Te existaste o que guey?- 
-Jajajajaja, no guey me asuste ver como torturan y violan a esa morra, era una chica de unos veinticinco años aperlada, cabello negro, nuca dejo de llorar y gritar, hasta que le pusieron esa pinche pelota roja en la boca, como esa que le ponen a Bruce Willis en Pulp Fictions. En serio Saúl pobre morra sufrio bastante, le inyectaron Morfina en los brazos, le quemaron los pezones, le rajaban las uñas de los pies, la golpeaban en el rostro con un martillo pequeño, le daban toques en la vagina, con una maquinita de helados, impresionante,me salí antes de que la asesinaran, no soporte-
-Pues esta cabron guey, ¿Volviste a ver a este morro Jacobo?- Pregunto.
-Jamas, eso fue hace dos meses, no quize saber nada de eso-
-Donde lo conociste-
-Lo conocí en fundadores ya sabes estaba buscando algunos discos de bandas porno gore fui a los locales de siempre, pero no encontre nada y un vato me dijo alla al rincon acaban de abrir un local  de Black metal, Satanismo y esas mamadas, me dijeron que ahí podria encontrar ese material.
En ese momento Jacobo esnifa su linea de cocaína que esta en la mesa.
-¿Quieres Brother?-
-No guey, gracias mejor voy a tomar una Caguama-
-Ahh!! perdon guey es que me clave con la historia no te la ofrecí, deja te la traigo o tomala we ahpi esta en el congelador.-
-Ok, guey,- digo.
Me levante puse mi mochila en el sillon, Jacobo hablaba de unas bandas que había escuchado hace unas semanas en una tocada de black metal, mientras yo tomaba la Caguama del congelador. No le ponía atencion. 
-¿Y como esta la escena en Monterrey, como la percibes?- le pregunto.
-No se cabron, siento que no es lo mismo de antes. En aquellos años había carnalismo entre las bandas y la misma raza. Las tocadas eran mas abundantes en los noventas que ahora. todos podíamos drogarnos tranquilamente y embriagarnos sin ninguna molestia. Ahora como quiera nos drogamos y emborrachamos pero se siente un poco de tension en el ambiente.-       -Quieres una fumada de mota- me dice Jacobo.
-Bueno vale- le digo
Enciendo el porro con los enormes cerillos de la Cocina, en el televisor Six Feet Under esta tocando Death Rituals, los gritos de Chris Barnes se escuchan a alto volumen en la sala de la casa. Le doy tres largas fumadas y comienzo a sentir ese bajon en mi cuerpo y ese relajamiento, le doy un trago a mi Guama. y los ojos comiezan a ponerse vidriosos. Jacobo se mete la siguiente linea de Cocaina, y se toca la nariz como si se hubira lastimado. 

-Puta madre,- dice Jacobo -A esta madre cada vez la hacen mas vidriosa ya ni siquiera tenemos calidad en estas madres tampoco- dice.
-Creo que estamos cayendo mas al fondo de este pinche pozo- le digo.
-Ojala un día Saúl,  llegue un pinche diluvio y nos lleve a todos a la verga, el mundo ya necesita una limpia una reseteada. Hay mucho desmadre y lo malo es que formamos parte de este desmadre, somos los parasitos que alimentan al mounstro de las masas, del desmadre,-dice. 
Jacobo se levanta del sillon algo tambaleante y se dirige a donde estan varios discos de vinyl. Mira me muestra algunos discos de Bluse y Rock de los cincuentas. y me pregunta.
-¿Oye todavia escribes?-
-Si- contesto.
-Como recuerdo cuando me diste aquel escrito para entregarselo a mi novia cuando estaba encabronada conmigo, Cabron me hiciste el paro chido. esa noche cogi con ella se contento me hiciste la noche Guey.- dice.
-Pues para eso estan los camaradas ¿no?- le digo. -Ademas no es nada del otro mundo, simpre son las mismas mierdas, las mismas canciones que se hemos escuchado todo el mundo.-
-Jajaj, ya andas afinado Saúl, oye guey mira la otra noche me bebí una botella de alcohol etilico por que no tenía feria para beber, ya sabes este problema de alcoholismo que manejo. estaba solo y nervioso. Andaba de malas, mi novia no había venido a visitarme, ni ningun amigo. Eres el unico que me ha visitado desde que deje el trabajo hace tres meses. es de mucho agrado tu visita carnal. Aun se que le puedo importar  un compa de perdido.- dice Jacobo.
-Guey, no te claves, a tu alrededor se despliega un mundo lleno de mierda y cosas buenas tambien.- le digo.
-Jajaja-.
Asi transcurria la tarde en esa casa llena de humo, llena de enfermedad y dolor. había una soledad en las paredes y las cosas de los rincones se llenaban de telarañas, nos bebímos toda la cerveza ese día, nos drogamos con porros de Sinaloa, nos aventamos el Darck Side Of The Moon. despues de Six Feet Under. Fuimos por mas cervezas y hablamos de las mismas mierdas que competen al hombre. Mucha banalidad, tiramos la cerveza sobre la mesa quebramos los CD que no servian reimos mucho hasta llorar, les hablamos a unas viejas que jamas llegaron. volvimos a fumar, Jacobo se volvio a meter cocaína hasta terminarsela. Nos volvimos a terminar las cervezas. 
Jacobo danza solo por la casa con la musica de los  doors, drogado y encervezado. 
Mietras leo un poema de un poeta anonimo, y lo miro intercaldadamente desde el sillon.

Hay alguien en mi cabeza pero no soy yo.
Usted nota y nadie parece escuchar.
Si mi cabeza explota con oscuros presagios,
Como el lunatico que esta en esta sala,
Hay que mantener a los locos en nuestros caminos,
Como nuestros amigos.

Jacobo sigue danzando en el centro con la mirada perdida y lagrimienta. con la caguama en la mano, con un monton de bohemia sobre su sangre, sus pupilas dilatadas, y su dolor por no ver a su hija lo acompañan. Mientras me quedo desde sillon mirando riendo y dando sorbos a mi caguama.





-García Estrella.




















sábado, 10 de agosto de 2013

En su grave callar.



Ese ojo de culebra,
Esos ojos que en sus manos decoraran mi tumba en silencio,
Y la penumbra arrullara el ex-día que se pondrá rojo.
No tengo en manos que asista ningún Folclórico-Surrealista.
Espero que el olor a cacao en la cocina de mi abuela me impregne la piel.
Carcajeo, bebo, canto, grito, pero siempre me pierdo en la aguas del Prado.
Siempre solo desde el útero de mi madre.
Siempre perdido para mi.
Esta vida que sabe a flor de Iza.
Cascajo de paradigmas pero ellos me encuentran seco, pulsado, convivido, encervezado.
Esta muerte, de este cuerpo sabrá a flor de Iza.
Por que es de sabios morir.
Porque la E brilla en tu apellido.
 Que del universo ciego vengo .
Soy ese hijo de las clases medias.
Esa que no les preocupa el dinero,
En tu ademan olvidado, en tu rió derramado.
También soy lector de Rimbaud, Baudelaire, y Becquer.
Somos el motor vivo que se engendra en el arte.
En su grave callar como el silencio, me columbro y lavo 
De mi nombre Saul, con tu costra en mi letra.
Mas briagos que el sueño, mas briagos que tu aliento.
No he olfateado tu saliva desde hace tiempo.
Dicen: que la luna es una Araña de plata.



-García Estrella.

viernes, 2 de agosto de 2013

La Mufa.



Evangelio que me diste en la intemperie.
Dando vueltas desde lo infinito. 
Esta actividad de escribir es un presente absoluto.
Los textos literarios de una diurna 
Soy un aficionado de mi nombre y las letras del sueño.
Jamas he ido a  donde ya no te busco.
Una enorme laguna memorial, entra en lo dominio de lo fantástico
Me asalta tu imagen en el metro, en la calle y los tugurios mas oscuros.
Me pongo a escribir, porque el poema se pone a escribir a si mismo.
Una visión global de todas las cosas, Donde esta tu nombre, tu desvelo.
Estoy justificado en mi persona, cuando escribo sobre los duraznos que respiras.
Que me falta en la tarjeta diminuta, que atasco en el cajero.
Una diferencia entre los libros y tu pequeño fantasma silencioso.
Que ha deambulado por Monterrey en las noches.
La mufa,
Fabula de las telarañas de tus lánguidas frases.
Defensa de café, cuando observábamos las pocas manifestaciones de la ciudad.
Siempre los ciclos se cumplen, en toda letra de corrido norteño.
La biblioteca tiene su lugar con los libros.
También recordamos la amarga cerveza a la media noche
Donde con los enormes eones, de eterna continuidad.
He escrito mas de cien poemas y la araña sigue en los pequeños pétalos.


-García Estrella








  

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