Enigma Infinito.

Al

Lector.

En todos los callejones de la ciudad nace el vacío,
Como cuando estas dentro del útero de tu madre.
O cuando sabes que no vendrás a este mundo.
Una sinfonía de pensamientos vagan en el mas allá.
En dicha armonía en silencio, somos células.
Di que este es tu invierno.
Comuna de palabras que vagan por mi cerebro.
Queriendo salir corriendo desde mi estomago y la noche se hace.
Cinturón de Orion en nuestro corazón.
Soy tu mina secreta, la nota mas discreta del Adagio.
Sincronía con tu Samsara, En la raíz mas enterrada soy de ti.

En estas letras se han hecho para ti,
En esta Pausa silenciosa de tu pensamiento.
Te escribo a ti, Como un Amigo lejano.
Desde un punto en el rincón del gusto de la nada.
Solo tu precioso tiempo, que entre manos descifras mi causa.
Búscame después en los bosques marinos, 
O te encuentro en la conciencia mas hermosa de la poesía.

Encuentra mi alma, en las horas de este planeta.
Fiel ser viviente de grandes misterios.
No hay duda, cuando tus ojos miran estas letras,
Cuando tu voz se escucha al viento incluso cuando me tires al infierno.
De todo se hace nada y esa nada comprende  a todo.
Tanto tu, como yo en este delicado sueño de la vida.
Del enigma de todo infinito te aprecio desde lo mas lejos.



-García Estrella.

Mantras.

(Montaremos la espiral he iremos simplemente a donde nadie ha estado)

Contemplando el barro por sobre sus labios yo la vi.
Con sus perlas colgadas al cuello descendí.
El lado oscuro de la luna se postra en sus ojos.
Ojos donde miro las estrellas, que caen en mi río de luz.
Tomo mi cántaro para beber a salud de los dioses.
Somos  tan altos y extensos como el bosque.
Cantar en los oídos de los Ángeles.
Y quemar el ego por la noche
 Ellos me miran fríamente, y echan sus egos.
Cegados, dormidos por el ego terrenal.
Contemplando desde lejos el instrumento mental.
Los que han creado el universo, 
Contemplando desde el interior de mis huesos.
Un beso etéreo en sus labios, antes de quemar el ego.
Una Hoja que se eleva con el viento es un lenguaje fuera de las palabras, 
fuera de las letras.
En el Samsara los veo nacer en la vertiente del rió colorido.
Donde los muertos flotan y los locos celebran limpiándose la piel.
Me he inmutado, des-integrado me esclarecido interior mente.
La he abrazado fuera de este poema, llegando al fondo de la doctrina.
Manifestandole Amor, Paz y Felicidad.
La experiencia de la divinidad nos encontró la huella digital de dios nos toco.
Las Partículas vibran en nuestro templo de carne y huesos, siempre por encima de la materia.
Por encima del caballero negro.
Ella se funde con el misterio de la materia negra con el vacío hermoso del universo. 
Donde no terminan las nebulosas del cosmos.
Ella es la meditación en la forma de dios.
Somos la disipación de las tinieblas con nuestras altas frecuencias.

-García Estrella

Un ramo que se desgajo por el peso del fruto.

De tu peso vencido verde honor del verano. 
Yaces en este llano del tronco antiguo. 
Y noble desahuciado. 
Dando venganza estás de ti a los vientos,
Cuyas líquidas iras despreciabas,
Cuando de ellos murmurabas.
Imitando a mis quejas los acentos. 
Humilde Agora entre las yerbas suenas, 
Cosa que de tu altura nunca temió pudieron las arenas,
 Y ofendida del tiempo tu hermosura, 
Ocupa en la ribera el lugar a tu propia sombra.
Menos gastos tendrá la primavera en vestir este valle después que faltas a su alfombra.
¿Qué hará Salomón  cuando hallé su patria con tus hojas en el suelo?
¿Y la parlera fuente que aún ignorante de prisión de hielo exenta de la sed del sol corría?
 Sin duda,
 Llorará con su corriente la licencia que has dado en ella al día.
Tendrá un retrato menos Pisuerga que mostrar al caminante en sus cristales puros.
Cualquier pájaro amante de desiertos dejará tus brazos duros,
Y vengo a poner dudas, 
Para que te habite en llanto tierno la tórtola basta el ser la viuda.
 Porque el invierno pondrá la necesidad de algún Vasallo,
A que se atreva con ingrata mano a encomendarte al fuego,
Yo te quiero llevar a mi cabaña,
Por lo que mi cansancio es repetir las palabras,
A tu sombra se le debe.
 Descansarás el báculo de caña con que mi vida en vientos se mueve,
Y ojalá que yo fuera rey, y no Juglar de la ribera,
No flotas sola y sustentaras todos los mares,
Con canciones incomprensibles,
Y así se repartirán los huesos de mi Alma.

-García Estrella 

Sinfonia de Wagner.

Entra el frío con discreto silencio.

en la iniciada noche.

Las estrellas en cada punto del cielo.

Mientras La melodía de Sigifredo se entona.

No sé donde te encuentras.

Hoy me habla el tacto nocturno.

Wagner decidió ir  expresar al viento.

la noche como cómplice de la belleza.

Felices por cada línea que escribimos.

Nos entregamos al romanticismo débiles.

Y la Duquesa nos mira inquieta.

Trompetas que retumban en los cielos.

Diciembre  para los funerales de Sigifredo.

la aventura con la oscuridad nos guía,

hacía la historia.

Valquirias en su avance por las estrellas.

ejércitos de sirenas nos sosiegan junto

a las ballenas.

Ahora vendrá la izquierda, a disfrutar la belleza.

Richard Wagner siempre hablo de ninfas

Un Viaje

Alicia llegó a su departamento cansada después de haber caminado todo el paseo Santa Lucia.

entró a la habitación donde despistada mente se fue desvistiendo para ir a la ducha. -la fortuna de vivir sola, es que no tienes pena a nada y puedes andar por ahí como quieras- pensó ella.

fue al stereo y puso música de Portishead, Glory box para relajarse, después se dirigió al refrigerador donde saco una cerveza, tomo un bocadillo de la barra de su cocina, y entró al cuarto de baño, a lo que la tina de baño ya estaba llena. Se  recostó en la tina, la música sonaba Beth Gibbons cantaba al fondo, mientras que Alicia daba pequeños sorbos a su cerveza relajándose quieta y su mente gira en torno a la música, al sampleo de la melodía, y no le importaba nada por ahora. Solo la inmaculada voz de la Gibbons que le hacían recordar todos los momentos de gloria y oscuridad que había tenido a lo largo de su vida. Después dio otro sorbo a su cerveza, mitigando el momento, y encendió un cigarrillo para completar la escena.

      -La música de portishead es muy hipnotizadora, muy poderosa- pensaba Alicia y ella susurraba: Give me a reason to love you...se le venian muchas cosas a la mente pensaba en frases como: Estoy tan cansada de jugar, de jugar con este arco y flecha voy a dejarlos a otras chicas para que tiren mi corazón, He sido una seductora durante mucho tiempo. Desde niña he sentido la necesidad de sentirme libre, y relajada cuando por circunstancias de la vida algo me hacía sentir mal, largos paseos por los bosques escuchando música y sintiendo el leve roce del viento. mi alma se llena de tranquilidad y equilibrio solo con  escuchar esta canción, ese chillido de guitarra melancólica le hacía estremecerse por completo Alicia se apasionaba ante la música.  

      Ese sonido que engloba diferentes formas de música electrónica a tiempo lento, creando atmósferas oscuras pero a la vez tiernas, Alicia no dejaba de susurrar la melodía dentro de su bañera, a lo que sacó del cajón del pequeño buró que estaba a lado una píldora y un frasco de medicinas vacío, en seguida estira su brazo para alcanzar su encendedor y se pregunta: ¿Se romperá el cristal al contacto con la llama? luego enrolla una misteriosa tira de papel mojada en saliva alrededor del extremo de un cuentagotas, A lo que al mismo tiempo va terminado Glory Box y comienza Roads, y se balancea peligrosamente en la tina de baño.

Alicia no sabe si se caerá, no le importa, pero ella se inclina doblando su pierna hacia ella  para amarrarse la liga a su muslo fuertemente y apretándosela con los dientes y con gran delicadeza se introduce la aguja. Después se recuesta seriamente en la tina de baño voltea al estero a lo que Roads de portishead sigue sonando al fondo de la recamara ella dice: -Que hermosa canción, quisiera llorar ahora mismo-  En su trip Alicia se iba con el ritmo de portishead y pensó: - la vida es una música experimental.-

  Cierra los ojos, sin saber si los  volverá abrir, no importa nada Portishead suena al fondo, la música es bella, ella esta relajada, vive una realidad falsa, mira su niñez y su juventud en cuestión de minutos, esta lista, lista para lo que sea.

-García Estrella.

Tres Fotografías.

Montaremos la espiral hasta el final y podremos ir simplemente a donde nadie ha estado.





El sapo de la verdad me habla, 
con sentido figurativo y frió.
Con las ancas bien puestas sobre la tierra.
Su piel me introduce al universo.
Anfibio de de Burbujas hace su nido.

La chica del jardín,
me da la espalda como una nómada 
con su mirada desnuda las flores.
Con su aroma eleva el silencio.
Y las flores se desvivan por sus ojos.


Y de cabeza un murciélago azul,
Con tentáculos de pulpo,
Limpia la escama de mi conciencia.
Mis patas de musgo,
de telarañas están llenas las vocales


-García Estrella

Alice.

Dos Gotas en los ojos de culebra se había puesto antes de sentarse en la mesa donde a tonitos escuchábamos a "Alice" de Tom Waits. Según para quitar el ardor que le había producido la mariguana que se había fumado hace una hora. La melodía se escuchaba al fondo del "Garage Bar" se sentó sin decir nada.  la mítica Alice inspirada en ese cuento de Lewis Carroll pedofilo de mierda pensaba-yo.
Este clima de ensoñación desaforado y desequilibrado de los momentos cruciales como este. Oscuro estaba la taberna donde a lo lejos solo veía suculentas meseras sirviendo a desconocidos sus jarras de cerveza. Pensaba en ellas y en Alicia, en su mundo de surrealismo drogadicto. Con la luna congelada hemos de servirnos un trago. Donde extraños deletrean ese nombre que Tom Waits murmura ALICE!!

El solo comenzó hablar de su almuerzo mañanero y de las drogas que había comprado antes de llegar al trabajo, me dijo no se que mierdas del trafico vehicular. Mientras yo desaparezco en el nombre de Alice. Les dimos insectos a los dragones con guitarras de nailon. Después dijo que iba al sanitario lo notaba nervioso y acelerado. Pero no le preste importancia, No se fue sin antes llamar a la mesera pidiendo otra jarra de cerveza oscura. En algún sitio o en otro lado del mar  podría estar Alicia. Y yo en la cumbre del anonimato, en el hilo de los restos de un navío. El hielo en mi vaso merodeando sarcásticamente mientras caracoleo este pensamiento. Inquebrantable mente es la vida sin Alicia. Sin el único nombre en el que pienso Alicia.

Conejo blanco, cocainomano sombrío retrasa ese reloj con las matemáticas mitonímicas. ¿Como estremece la tormenta este navío nocturno? ¿Como me identifico con los Bohemios? ¿Como me voy sin regresar sin tu nombre Alicia?

Podría tu navaja encontrar mi cuello? o tal vez mire solemnemente las cuerdas del muelle. Mi amigo regreso del sanitario y sigue sonámbulo eso que importa.
Un beso secreto Alicia en la boca de la oruga, en la pupila de la reina sin cabeza.
Las cabezas de los soldados nacen cada día con el sol. Con la melodía de Tom Waits. nos volvemos una sola copa de magia, Un gato nos sonríe en su locura.

Un saxofón nos pinta el alma, mientras el amigo trata de murmurar palabras sin sentido, pierdo su rostro entre tanto humo de cigarro.
Trato de recordar cuantas botellas de vino he bebido, y trato de rastrear tu nombre por las silabas de las flores que me miran desde la oscuridad.

Tratare de recordar tu bello nombre cuando este en mi tumba.
Tal vez estoy loco pero podría perderme fácilmente en tu frió  solamente podría claramente escribir tu nombre en mi memoria. En mi triste y solitaria memoria.
ALICIA.


-García Estrella

Los Besos mas Tiernos.

Detrás de este otoño incierto, 

Futuros sueños de dimensiones alternas.

A ti te extraño, Desde este punto calaverico.

Desde este fondo de botella, te miro.

O tal vez caminando por Av. Carlos Salazar

Desde una llamada telefónica fría y distante-

Me dirás que el amor ha muerto con todos sus vientos.

La osadía de todos los muertos nos llaman.

Cada Humo de cigarro baila frente a una puta.

Rema entre mis ojos la era de tú ausencia.

De tú coraje incierto, de tus excusas.

La apreciación del olvido

Rasco en la memoria de las calles de Coahuila.

Una niña con el cabello arenoso me mira.

Me habla con su mirada, pero no me dice nada.

corre el año 1999.Su inocencia me grita que un día ya no nos veremos.

Después se queda callada mientras yo,

 ignorante camino por la huerta.

La noche llega y con ella el festín de la familia.

Tú en un nido de aureolas estrellas bohemicas.

Tú corona de uvas, tu vestido tan hipster, tus labios tan húmedos.

Me acerco con dos coronas y después nos un-dé el olvido.

Siempre quiero mas de estas noches con el aire lleno de amor.

Como evitar la Bohemia colérica de mi pecho saliendo a tu corazón.

Todas las noches incondicionales de tus besos tiernos.

Y toda la poesía que me regalaste esas noches.

Tu voz es ese lugar al cual quisiera volver.

-García Estrella

 

Rosas de Jarrón.

Sueño fértil que dura dos puntos.
 Del me encuentro, no hay tiempo.
Del que sueña por las madrugadas.
Ojalá esta lectura sea un sueño
Largo y Profundo, Hasta nuestro Letargo.


Ascua de llameante es mi amor.
Un compungido por los laberintos de tu ser.
A la Noria tenemos que ir a sacar agua,
Podríamos pintar el Universo, con nuestros versos.
Las Fotos que todos vimos, dentro del sueño.
Que nos da vida, a pesar de que estamos muertos.
Y te picas con alfileres, para probar tu amor.
Dulces sobre la caja, Tu siempre estuviste tan lejos de aquí.
Yo he recorrido ese dolor.
Conozco todas las moléculas de tu cuerpo
No huyas como solías desaparecer.

-García Estrella

La Coyota.

Montaremos la espiral hasta el final y podremos ir simplemente a donde nadie ha estado.






Polarizando palabras viejas,
creando la cultura alterna,
Fuente de poder por debajo de la tormenta.
Las lagrimas del viento componen una melodía.
Aún me buscan los lirios y las comidas corridas.
Cabalgo con la ingle podrida.
Un tierno afecto en las mejillas de las muchachas.

A veces caen del cielo.
Los pétalos con los que te voy a humedecer.
Hermosos Luceros cuando a lo distante eres princesa del monte.
Y ante mi delirio, Tus labios carnosos.
Mi locura de besarte antes que se extinga la ultima aureola.
Yo, tejiendo versos rotos ese recuerdo me mira desde la oscuridad.
Siembro pasos de coyote por los senderos del norte.
Este País es aún mas pequeño.
Y  té sumergí en mi conciencia.
Sin escala, subo cuando me cortas los versos.
Versos perdidos de mi Alma.
Mi Alma cromada que siempre bebió de ti.


-García Estrella.

Volar

Es un sueño todo, 

Yo que incansable recorro las rosas de jardín.

Miro la herida en tus ojos,

Ojos de sueño del cual no quiero despertar.

Profundamente sobre la tarde volaré,

Mi dolor de espalda por encima de sus cabezas.

-García E.

Una Muerte Inesperada.

(Dedicado al Húngaro personaje tenue que recuerdo de la infancia) 

El húngaro como le llamaban sus amigos trabajaba todos los días como cualquier persona ordinaria de la ciudad de Monterrey. El se desempeñaba como técnico en Televisión y Radio. En un Local a faldas del cerro de la silla junto con sus dos colegas el Sr. Pedro García (dueño  del  negoció) y Pepe ayudante y compañero del  húngaro. Trabajaban de lunes a sábado, era costumbre en el  lugar la visita de amigos, allegados de Pedro García, ya que la mayoría eran músicos rancheros  al estilo fara fara, ellos tenían la costumbre  de tomarse unas cervezas al final del día, ya cuando el trabajo había terminado, el húngaro personaje pintoresco siempre cantaba las canciones populares que tanto admiraba y sus colegas les gustaban tales  eran: ingrato amor,  el fronterizo, infamia, el rogón, seis pies abajo etc., etc. Un día el Húngaro trajo al lado del taller  unas cervezas para terminar con el día ya que había hecho mucho calor, este a su vez le ofreció una a sus amigos pepe y Pedro. En el lapso de 2 horas estuvieron tomando ya al cerrar el taller el húngaro no pudo contener las ganas de  seguir tomando y  le dice a sus compañeros seguir la parranda en el Socios cantina del centro de Guadalupe. A lo que Pedro y Pepe dijeron que si,

Pedro comento: -vayan ustedes miren aquí esta su paga del día y pidan a mi cuenta a la petunia al cabo ya me conoce yo tengo que ir a la casa y después les doy alcance ahí.-

A lo que el húngaro dice:-ok Pedro nosotros nos vamos ya andamos medio borrachos pero ay que seguir la parranda tengo ganas de cantar unas canciones, y de bailar con alguna muchacha.-

En ese momento el húngaro y Pepe se fueron a dicha cantina y Pedro volvió a su casa a ocuparse de unas cosas.

Ya en la cantina habían pasado cerca de 2 horas cuando llego Pedro García, arribando a la mesa donde se encontraba el húngaro y Pepe.

Y cuál fue la sorpresa el húngaro gritaba a su compadre y compañero de trabajo

-No vale madre compadre, y tenga sus 20 pesos-

-¿Qué pasa aquí?- dice Pedro,-¿Por qué pelean?

A lo que el húngaro contesta: -este hijo de su chingada no vale madre nunca procuro a mi hijo, ni cuando se murió y así se hace llamar su padrino es puro orine de caballo este cabron-

Pepe dice:- compadre yo quería a mi ahijado solo que no hubo el tiempo para estar con él y a usted lo quiero como mi compadre.-

El húngaro contesta: Aquí están sus 20 pesos que pago por ser mí compadre y váyase mucho a la chingada.

Pedro trato de tranquilizarlos acercando un par de músicos fara fara y estos al escuchar la canción de concha del alma se les olvido el problema.

Al día siguiente se encontraba Pedro García en su taller cuando vio llegar el bocho del el húngaro y a su copiloto nada más y nada menos que Pepe su compadre al cual llegaron al taller risa y risa por las ocurrencias del húngaro.  En esos días tan calurosos el húngaro no hacía otra cosa más que tomar y tomar. Esto comenzó a preocupar a su familia ya que su hija acababa de conseguir un buen trabajo y su sueño era ver a su padre dueño de un negocio y que ya no trabajara tanto ni se fuera a las cantinas. Una noche el húngaro llego a su casa borracho y lo esperaba su hija Dolores con mucha mortificación. –Papa- dice Dolores:-tengo una sorpresa para ti te quiero mucho eres mi persona favorita pero quiero que hagas algo por mi.-

Húngaro:-y de que se trata mija traigo mucho sueño –

Dolores:-le compre una casa y le puse un negocio para que lo trabajara, pero padre ya no quiero que siga tomando, porque se me va a morir en las cantinas.-

Esto lleno de alegría al húngaro que no dudo en ponerse a disposición ya que su hija era su propósito en la vida.

A la semana siguiente se presenta el húngaro en el taller Servicio San Roque, diciéndole a Pedro

-Pedro ya no voy a trabajar contigo mi hija me puso un deposito y lo voy a trabajar.-

A lo que Pedro contesta:-Que bueno húngaro me da gusto, muy bien échale ganas trabaje muy agusto contigo estos 8 años eres una persona muy leal.-

Húngaro:-si Pedro yo también trabaje muy a gusto contigo y eres un gran amigo,

Gracias y luego vengo a verte.-Paso un mes y el húngaro trabajo en el depósito que le había puesto su hija cada noche se retorcía porque la condición era ya no tomar más cerveza y que ironía su negocio era lo que mas vendía la cerveza de lo que siempre estuvo conectado. Pasaban los días y las ganas de tomar eran mas y mas fuertes para el húngaro pero había prometido a su hija no volver hacerlo. En una noche después de cerrar el negocio el húngaro sufre una terrible caída, sintiéndose muy grave. Sentía que la condición de dejar la cerveza era una muerte que no  vio venir sudaba y sudaba. Y su vista se nublo, el corazón le latía fuertemente, Solo puede ver la imagen de su hija a la cual quería demasiado sufriendo así un Ataque al corazón, a la mañana siguiente su hija lo encuentra en su depósito ya sin vida lo cual desesperada llama a urgencias pero era demasiado tarde para el húngaro pues el se había ido. El amor de su hija por librarlo de la muerte y soledad de las cantinas al húngaro termino matándole quitándole su propia necesidad de vivir cada día inconscientemente.

-García Estrella.

                                                                                                                                               

 25 de septiembre de 2010

3

                  Montaremos la espiral hasta el final y podremos ir simplemente a donde nadie ha estado.

Purepecha norteño spagetti underground western literato......

No sabíamos que los astros se habían encontrado por encima de nosotros, Nuestros pasos desvariados entrecruzados por las escuelas, los fines de semana, las cantinas, los toquines de rock, los centros de arte, las caminatas nocturnas, No soy ese pinche punk que se queja de todo. Soy ese residuo de brea orgánico que tiene una viscosidad de bohemia muy alta. Los poetas se esconden debajo de un rostro anónimo, debajo de una banqueta chorreada, Todos los trabajos escritos bajo el sol del verano, con ese toque de esperanza, y la retorica facilidad de encontrar uno de los nuestros en cada verso, A pero tanto desperdicio con los escritores sobre valorados. Tanto de lo mismo de cada mierda que ya sabemos, Podríamos picar ta lacha muchas veces pero siempre voltean a ver a los mismos. Pinches mensos elitistas, avariciosos, corrupto, policía poética. Digo también escribimos versos malos. No somos los pinches perfectos. Hasta Bukowski tenía mierda en las letras. Velada intrínseca, Crudas morales, cuando juntos nos bebíamos la noche comploteando siempre en los versos de la poesía, comploteando siempre contra el mundo. Con la servilleta manchada de ceniza de cigarro, consiguiendo la pluma que no traíamos. A que amaneceres a toda madre, desde el techado de la casa de la Selene. Hasta los oscuros tocadiscos del centro, nosotros artistas de la vida tarareando en el humo del cigarro, tirando de los hilos de la sociedad. Por los destinos diferentes nos fuimos cabalgando desde la lejanía de la crepúsculo. No cambia nada, podría cambiar tu manera de vivir al estar con otras personas. Pero la esencia NO. la originalidad del ser purepecha norteño spagetti underground western literato no cambia. Esa nos la heredaron, como el coloso heredo sus piedras al estado. Amigos de la vida, de lejos, de la juventud. Todo resplandece en las perlas de nuestras letras. Que nostalgia del futuro que nos deja la melancolía cunado todo habría desaparecido bajo los influjos de la percepción, y no hay mas recuerdo que lo que vimos como bohemios encuerados al flujo de la discreta bohemia las palabras que cruzamos, las carcajadas, las cervezas que nos metimos de noche o por la madrugada. No hay mas nostalgia que pinche mentada de madre por los santos que dimos por los pasos, Y una única amistad encontrada por encima de todos los cachilokos del mundo. No hay despedida ni ningún hasta luego.
no hay resentimiento, ni nostalgia, solo habrá un encuentro.



-García Estrella.

Carv-halo

A
Mario Santiago P.






A las moscas las toman del aura.
Para saciar la crispada boca de las Hadas.
Es tu signo el mas misterioso de todos los que conozco.
Pero vagamente ellos se sumergen entre sus huesos.
Caminatas nocturnas, viendo el linaje de las estrellas.
Viendo como nos sonríe el Caronte.


                                                       -García Estrella

P.O.E.T.A.

Poetas culones, Poetas errantes,
            Poeta parlante.
Poetas. Poetas, POetas de la extinción.

:s:
;o;
:l:
;o:

                         camina hacía la pequeña risita de dios ###


P            Levanta un castillo en tu mente P.UENTE.

O              Los 4 niños,     del O.MBILGO DEL Korn.

E            Tirame las Arañas, y enjuaga-me las E.NTRAÑAS!!

T           Samuraí suicida, Hoja de viento, T.ORRE de escmas.

A           De cara arriba, tejiendo estrellas, materia oscura, AMOR cuando las olas bajen. 


-García Estrella.

Sin sangre en las venas.

Divago, solo sin pensarte.

Escaramuza sin ojos escarba mi panza.

Adoro suavemente tu regreso,

Dentro de esa panza de tu madre.

Y aunque este conectado a los hilos del cielo. 

Mis versos tersos mal habitados.

La cerveza es como mi infancia,

Fría, no es declarado un sueño.

Sino que en su cuerpo reside la vida misma.

No sé, pero de grandes cuentos tenía agarrado,

Los senderos del romanticismo.

Juventud de la niña con sus ojos cafés.

Por callejón nostálgico transeúnte soy.  

Que arco-iris nace de esta tristeza.

Cuando pienso en ti.

Escribiendo para poder decirse,

No hay luto en las venas de estos dedos.

Dios mio, amo este ser de luz.

Es tan dialéctico cuando vomito el alma por las

sabanas de los querubines del templo.

Es tan soberbio pensar que no hay sangre en mis venas.

sino poesía sin fin.

-García Estrella.

Ladron de Fuego.

Montaremos la espiral hasta el final y podremos ir simplemente a donde nadie ha estado.


1 beso de atardeceres perdidos.
I never marry, but i remember me.


        Los súbitos codos con los que te abrazo
             por debajo de sus parpados como el lenguaje de su cuerpo.
blancas ciudades bajo tus coléricos huesos,
camote desairado, navío de roces y mentadas de madre.
James Dean tembloroso y mal cosido,

Como sabes mi nombre?
Como sabes mi rima?

Si,
Odio vagamente tu carroña.
Si sulfuro trozos de vida en mi espalda.
 como luces del Universo.
me recuerdo en una canción de Lana.

Te truena la nariz, con los peri-cazos,
1 punta de Maíz bañada de horas contigo.

Oh! 
mi querido lector extraño,
fúmate mi vida te la regalo.
Aunque lejos de la brida y la marea,
lejos estemos.
Tú por curioso,
Yo por pendejo,

Locos cicatrizados por los viajes del sueño,
Del deseo que impera este poema sin gusto a nada.
Solo el romanticismo nos queda!

¿Si soy realmente un ladrón del fuego?

-García Estrella.

Escribimos con luz.

Voz de viento nace de la nada,
el canto de los insectos nocturnales.
envuelven la noche cálida y audaz.
y se mecen sin quejarse,
Las Hojas de la divinidad.

Feto en formación. 
¿Quien seras?
tubos de gusanos al ombligo.
Embrión de plata. 
Meditando en el útero de la madre.

Sueño Lucido en cada lombriz.
Volteando al Horizonte falso.
Ella vuelve a molestarse.
Cayendo al desprecio de sus dientes.
Inmenso humo negro por encima de tus hombros.

Somos  puntos iconicos de una fotografía.
Escribimos con luz.
Obturador radiofónico a la conciencia basta.
Al dios interior de las perlas de luz.
De  bailarines franceses son mis quimeras.


-García Estrella

Cisne.

Ancla de cisne,

remo a contra-oscuridad.

dialecto cibernetico.

peces de perlas,

aguijón de oro.

Y tiembla al escuchar la voz guirnalda.

desahuesadohumoristamatinalconsientecabriolico.

el ayer ya no grita en el umbral de mis atardeceres.

Colérico cisne de alas rosas, bajo las nubes tu imperio.

son unos medallones de plata, 

a los que te alzas bañado de luces rutilantes.

-García Estrella

Un brillo Ominoso.

Distinto es el camino del cual se separa.
Lo que soy de ti, Esta tela negra.
Oscura son las nubes que flojean al viento.
Sombrío es el incondicional de la yuxtaposición.
Tú y yo, perdidos en el pasado familiar.

Aunque el sonido de esta melodía de Bradley.
Me caiga puramente en la osea de mi amor.
Era brillante mi juventud cuando te conocí.
Tu cabello dulce sobre la brisa que sopla sobre la hierba.
En lo alto del acantilado nos contemplamos.

Sus ojos, bosques encantados.
Cuando miro ese vaivén de tu etéreo cuerpo. 
Y susurro por el viento, besos perdidos.
 Vislumbre ese rostro que me embriago de ternura.
Colapsando en tus arenosos labios rojos.
Elevándome en una ominosa grandeza.


-García Estrella.

Reflexiones mamonas sobre el néctar, la poesía y la música.

Reflexiones mamonas sobre el néctar, la poesía y la música.

Es Viernes por la noche hoy toca Cirerol, pero mi oído me zumba cabrona mente.

he ido a mear, cada cinco minutos. Estoy bebiendo cerveza esa de la botella verde

Anoche me lave el oído con agua oxigenada, embestí a una cucaracha sobre el suelo de mi casa. Me miraba tristemente. pero olvidé las emociones. Tres hombres con sombreros de bamú me miraron sacados de onda. Pero ignore por completo. Ahora escribo, la luna brilla por encima de las nubes. Bella ¿Quien sabe donde estará?. Se escucha Jazz en mi estereo. Sofía insiste en que salgamos, sus inutiles mensajes de wattsap. 

Fue en este preciso momento cuando pensé en escribir una carta de amor pero nunca comencé, mejor fui abrir otra cerveza  y subir el volumen del jazz. Mierda!!! he olvidado que las azucenas las debería de comprar hoy. A veces escucho fantasmas que me susurran al oido de lugares que no logro encontrar. El teclado escribe por si solo. ble , dlh o deo ijojjkjdfoe defoe es mi gradjkilño.m  chloe, se pasa de lanza.

el viento canta fuertemente mientras que las estrellas y mis ojos vidriosos se mueven en fa menor y las claraboyas que deje el mes pasado sobre la mesa de Martha. Esos frijoles si que eran calientes. Viajo a Coahuila a donde ya sabes a que desierto, donde era el lugar de la nada. Del desierto arcaico del tinto.  En el néctar del solsticio que recurre sobre ese cerebro puntiagudo de la sirena de mi lírica. Pero esa carta de amor nunca llego ni se manifestara. una tromba poética de una pentatonica de piano escuchan mis oídos a lo lejos sobre ese camino oscuro de mis dedos con los cuales he venido tecleando toda la noche. son disparates de que? de la nada. de la música que nos entierra en el oído el dulce salvaje del jazz de Chet Baker Bohemia de la noche plutónica. sin gajes de oficio, sin amores, solo este texto híbrido, del cual no es un orgullo decirlo. mejor una paja dedicado a las estrellas de andromeda o ver por el lente de mi cámara en busca de mas fantasmas. y los mensajes suenan inútilmente en mi celular. soooo!!!! solo hay dos cosas mas absurdas en el mundo que darse cuenta, es estar desnudo y solo, por la noche escribiendo para el underground.

para la cerilla de mi oído culero. para las piezas mas simplonas de jazz. -eres un ridículo con el jazz, mejor escucha el rock-       los músicos que no son tan buenos  terminan tocando esa música tan brutal y decadente. sin menospreciar el néctar que sacamos de nuestra lucidez. MaMONES!!! 

No he estado solo del todo, comencé a distinguir cuatro siluetas a lo lejos, una comenzó a acercarse, rapiamente me di cuenta de que era una mujer, por su forma de caminar. mientras yo escribía. Traía un gato negro en sus brazos lo soltó enseguida, mientras me hablaba en un lenguaje que putas mierdas no conocía. -¿Te gusta el JAZZ? le pregunte.

Ella solo movio la cabeza, -Puta madre- dije -Sino te gusta la musica, a que putass vienes a este puto mundo?-

 a lo que contesto: -a asesinarte- 

-Vergas!!- exclame. 

No había conocido a alguien como tú- dije.

La tome de entre mis brazos y le acaricie el dorso. mientras le lamia el néctar de sus piernas.

-OOOHHH DIOS MIO- pensé -debo estar volviéndome loco.-

-Me gusta el Jazz,- Dijo.

-Pero mas me atraen los hombre que escriben desnudos.-

silencio por 45 minutos.

después todo era jadeos y duro salvajismo.

-GARCÍA ESTRELLA.

Literatura Gonzo.

Montaremos la espiral hasta el final y podremos ir simplemente a donde nadie ha estado.







Se me hizo fácil haber llegado hasta aquí sin avisarte,
Tal vez era por que me deje llevar por la música de los doors.
O de otra forma habría sido la cerveza en mi cabeza,
Pero la he pasado muy bien, estos zapatos me han fregado el día.
-Pero no importa, la hemos pasado bien.- dijo sin ningún remordimiento.
-lo sé- dije, -pero he perdido la esencia de algunas cosas que no vienen al caso mencionarlas-

-Y acaso eso importa- dijo ella con una sonrisa psicodelica. no sabría como reaccionar sin embargo, me quede callado por unos segundos. el ocaso sobre la ciudad se dejaba manifestar todo parecía una rola de Neil Young. a la chingada pensé. esta ciudad apesta. nuestra época apesta, que de bueno podríamos sacar de esta mierda, de lo que hacemos o de como nos comportamos, aunque el éxito llegara en algún momento ¿Después que mierda?
lo único bueno de este momento, era su compañía y mi estupidez. 
¿Por que dejas de escribir tanto tiempo? me pregunto.
-Porque no hay Lucidez- le dije.
-sientes que de estas apagando lentamente- dijo susurrando.
-Me he extinguido por completo le dije de las letras.-

-Algunos escritores perdieron su esencia por un tiempo pero luego volvieron mas maduros- dijo tratando de darme ánimos, sin conseguir ningún resultado a tal comentario.
a lo que después de un silencio conteste: -A la mierda los escritores que se mueran de hambre todos. es mas ojala un día todos los escritores debieran suicidarse.- seguido de mi carcajada sarcástica.

-Que pasaría si algún día como tu dices: publicas toda la mierda que has escrito. de alguna manera.- dijo ella sosteniéndose el celular.

-Que pasaría nada- dije -la sociedad de mierda no tiene tiempo para voltear a la literatura, y si así lo hiciese, a quien mierda le importa lo que un desconocido publique. lo único que nos queda es el registro, tanto literariamente como estéticamente. hemos venido a registrarlo todo lo que hemos y estamos viviendo,  habrá personas a las que les interese y otras lo desecharan al fuego. pero en sí somos registradores del todo. del acontecimiento, de la palabra, de los hechos y de la imagen. de ahí en delante solo le damos forma puede ser poética  artística  o como quieras llamarlo. Pero, eso somos registramos sobre el papel o sobre la computadora, y la moldeamos como una pinche licuadora hasta darle un sabor, una forma, una identidad. hasta que la lucidez se licue fácilmente sin necesidad de una puta droga. 

-Y si esa droga es eso que te mueve para poder seguir escribiendo- dijo ella.

-Muy buena- dije.

-Eso es algo que deberías de considerar.- dijo ella. -Escribe como cuando eras un pinche loco de la poesía, ESCRIBE, ESCRIBE, BIZARRAMENTE!!- dijo alterándose un poco.

-Ok- dije sin tirar mierda.
-¿Podemos ir al Festival de Jazz?- pregunte.
-si cabrón- me dijo.
tomo su bolso se sacudió el vestido un poco y nos fuimos.




-GARCIA ESTRELLA.

Aliento.

La hemos vuelto a hallar!

¿Qué?, la Eternidad.

Es la mar mezclada

con el sol.

Arthur Rimbaud.

Los andares descarnados de los diablos.
Ángel de Fibonacci.
Belzebù tira la corbata,
Mis títeres negros,
En el cielo, eyaculan los querubines tiránicos.
Que pechos hordadoz bajan en el valle,
Espantoso Amor.
Resbalo en el aire,
Mi dulce sombra revolotea con sus alas de nieve.
Date un pase de mi luz.
Drogo de música clandestina.
Pederastas danzantes bajo las cabriolas
Pues el tablo es amplio,
Tus quejidos y mi orina son el combustible de este pueblo,
Un órgano negro y podrido se rozan y entrechocan.
Corta las uñas, raspa el talón
Mujeres con volantes que parecen anuncios.
Mas mierda se suma, Mas mierda en el lomo.
Ojos cuadrados de ideas indiscretas.
Con suave aliento duerme el aura.
Conocí una mujer con vans y grandes sorbos de coca.
En su retiro de algodón corre
Es como el ala de un Halcón.
Su aliento es un fruto en el sazón.


-García Estrella.

Manuscritos perdidos.

En el tiempo donde me sentía extranjero de mi mundo.

Esas experiencias surreales que me dieron el miedo y la fuerza.

A esas tardes en las que imaginaba un nombre,

Donde soplaba el viento, y las hojas de los arboles caían, sin ningún remordimiento.

Esos relatos sombríos y cortos.

Personajes fantásticos donde el peligro asechaba como novela de misterio.

Entristezco al recordar todo lo que he escrito y se ha perdido.

No soy cuidadoso como Saramago,

Soy de esos poetas que pierde todo, o se suicida en el intento.

A todos mis poemas, que recuerde.

A los que arroje al fuego junto con las cartas de amores viejos.

Mis viajes cortos al desierto del norte.

En la infancia sembré lo que ahora escribo.

Y lo que escribo es lo que ayer fui.

Condenar mi frente por esta labor penosa.

Al niño y su doctrina siempre fui, ese que se escondía detrás de las paredes.

A mi semblanza y corazón sublime que bañado de letras en mi ataúd

Su  balanza de sombras. 

 

-García Estrella.