Anclamos las palabras sobre el papel que silencioso aguarda nuestra inspiración.
En nuestro profundo pensamiento se esconden las emociones que nacieron con el paso del tiempo.
Y la lirica no nos la enseñaron nuestros padres, componemos al ras de la vida.
Somos libros vivos que se criben en un mundo lleno de indolencia y falto de esencia.
Que encontramos la dicha de ser escritores por amor al arte de las letras.
Hemos evolucionado la piedra fue cambiada por la tinta la tinta fue cambiado por el ordenador.
Y seguimos escribiendo donde nuestros versos toman la fuerza de un Caronte invencible.
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