Arrójame a tu fuego

."Si, reconozco que soy libertino:

He concebido todo lo concebible en ese género, pero que duda cabe de que no he hecho todo cuanto he imaginado ni nunca lo haré.

Soy un libertino, pero no un criminal o un asesino"

Márquez de Sade.

Llegue al clítoris de su cuarto, donde me esperaba jadeante.

Recorrí la habitación como una bestia desconfiada.

Ella recostada en su propia luz, en su propio dios interior,

-“Arrójame a tu fuego Chinasky” -  dijo.

Pareciera que sus rojos labios entornados invocaran a Satán.

Un romance con la muerte, Su piel tatuada y fértil.

Despistada mente, espíe los susurros de su corazón inerte.

Bajando suavemente la cremallera y arrojando su lápiz de labios.

Contemple cada rincón de su cuerpo como, Como los habitantes del cielo.

Entonces como serpiente me deslice entre cada codo, cada seno, cada dedo.

Para no entristecer la tarde, Un ángel Inclinado como colgado de su propia imagen Veía.

Ella sudorosa y jadeante dice:

“digno eres, que la tierra no se quede con ningún hijo del cielo”

La acaricie con dicha sincera.

Mujer porcelana, regando con mi fuente su  húmedo Altar de Venus.

Tome el bastón para golpear su morada divina desquiciada mente.   

Clavé cada alfiler en las orillas de sus alas, para clavar mi falo en su Alma.

Y  hay derechos a nuestros actos carnales,

Libertinos arrojados al rincón de los demonios,

 Extasiados a la luna del sexo.

Incluso el olor de su flor, hace brotar algo amargo.

Carne que se humedece, con la llegada del vicio.

Entremezclándonos en esta felicidad que solo está en lo que excita.

Poema IV

(Montaremos la espiral hasta el final y podremos ir simplemente a donde nadie ha estado.)

 I

Entra por la Flor de mis lamentos.

Siempre seguimos el origen de la luz.

Como sangre de un Ave.

Caigo sobre el bagaje del viento.

II

Árbol mece y crece entre la casa de mármol.

Sobre  la calle están nuestras preocupaciones.

Y vivo tierno como una danza contemporánea.

Así, el rumbo  es venidero,

Carros al cielo, nubes nómadas formando la realidad.

III

Y se entristecen cuando me ausento.

Y me encamino hacia la espiral del ultraconciente.

Y regreso al origen, donde nadie ha estado.

IV

Entonces se decide el mañana

Como plan sin cimiento, como hoja sin deriva.

Hablamos muertos en esta vida.

El cálido sonido de la eternidad por las noches.

Luis Salvatierra, calle vaquerias, Juarez Nuevo León, Mayo 2008

Conocí a este tipo que decía que escribía poesía y tocaba la guitarra en el grupo de mi amigo,lo conocí en una  borrachera en la casa de Mario mi amigo, después que acabaron de ensayar esas rolas de Interpol, era mas o menos en el 2008 o 2009 recuerdo que siempre estaba hablando de escritores que nadie conocía, si acaso uno que otro despistado, también hablaba mucho de música y vaya que si sabía de música  ya que abarcaba cualquier genero, yo creo que era un melomano, solo que el no lo aceptaba, de todos los que ensayaban en casa de Mario incluyendolo a el, no sabían tanto como a este tipo, de no recuerdo bien su nombre,  aparte  era un buen parroquiano le gustaba la cerveza y también conocía de ella. Y mencionaba que su bebida preferida era el vino tinto en algunas ocasiones. Recuerdo que Osiel nos hablaba a nosotros para ir a verlos ensayar, yo la verdad no iba tanto por verlos tocar, realmente  no tocaban tan mal, pero lo mejor era después del ensayo ya que siempre iba de cinchado una borrachera y todos terminábamos ebrios por la madrugada, algunos se iban pero la mayoría se quedaban como: Susana, también Viri, July, Jorge, Edgar, Osiel, Balú que (en paz descanse) y este tipo que no recuerdo como se llamaba, recuerdo que ya entrados en copas cuando la noche estaba mas que quieta y que Jorge sacaba un porro,  fumábamos todos en esa enorme casa de Mario que estaba siempre sola. era alucinante ver a Mario y a este tipo ver como filosofaban sobre la música que era lo que les apasionaba, era de esas platicas interminables, y este tipo de mirada triste y sus anteojos. con su disimulada risa, que a veces hacia unas pausas largas por lo drogado que estaba o borracho, era como si estuviera en trance, también me acuerdo de Osiel como le tenía afecto era como alguien que realmente respetaba, pues Osiel no era así con nadie y es que según escuche después que este tipo lo había incitado a que cantara en la banda, al principio Osiel era tímido cantaba débil  pero después se fue soltando lo recuerdo bien,  Una vez en casa de Jorge tocaron en una fiesta que Jorge había organizado para su hermana,  que buena fiesta!!, recuerdo como estaban ebrios estos chavos y como ejecutaron esa rola de Tool, la de Lateralus. A todo volumen, Vaya que ese si fue un buen cover para cerrar, después el tipo este de la poesía comenzó a blusear y de inmediato Mario y Jorge lo siguieron, fue un excelente sesión de jam. Mas que músicos pues eran camaradas, recuerdo a Balú como disfrutaba la música de estos chavos, Ah!! que tiempos aquellos. ya jamas supe de este tipo que tocaba con Osiel, Mario y Jorge. No recuerdo su nombre, era muy concentrado en su instrumento y le gustaba la poesía, gracias a el le habían puesto nombre al grupo el lo bautizo como "Spleen" decía que era una especie de dandy de Francia, una especie de poeta bohemio, o era un poema de un tal Baudelaire algo así,  si!! que fiestas cuanto bebían, que bien nos la pasábamos hasta altas horas de la noche, la ultima vez que vi a este tipo fue en casa de Mario, ya no volví a ver a ninguno de ellos, lo ultimo que supe es que Mario que era un excelente músico, ya no salía con nadie, Edgar su amigo, me dijo que se estaba volviendo loco, solo estaba en su cuarto jugando juegos de vídeo y tocando su guitarra. de Osiel y Susana
supe que se casaron y acaban de tener un hijo, Jorge sigue produciendo a bandas independientes y se sigue drogando con mas frecuencia, a Balú lo mataron pues era guardia de seguridad de una bolsa de valores, y lo asesinaron, Edgar se junto con su novia y se fue a vivir lejos, Viri se caso con otro tipo de nombre Homero, July no volví a saber de ella. Y este tipo que le apasionaba la literatura y la música, jamas volví a saber de el, lo ultimo que hablamos fue en una parranda en casa de Mario, fueron unos días misteriosos yo había llevado a mi novia para verlos a ensayar y al terminar todo el ensayo y la cerveza, este chavo se me acerco a pedirme un cigarro, y me dijo - que le caía bien, que por que no me ponía a tocar algún instrumento, que se me veía que me gustaba mucho la música, y aparte tenía pinta de bajista. No le hice caso al principio, pues jamas en mi vida he tocado un instrumento, pero ayer me acabo de comprar un bajo y un amplificador y estoy aprendiendo mis primeras notas, y estoy tratando de sacar canciones de Tool, así como ellos lo hacían, Bueno tal vez este tipo tenía algo que hacía que cayeras en ese ambiente en el que el estaba acostumbrado, me hubiera gustado haber tenido el bajo en aquel tiempo y poder haber tocado con ellos, parecieran que eran días de colectividad. Pues siempre iba mucha gente a las parrandas donde tocaban.
Recuerdo a este tipo de mirada triste que no recuerdo su nombre que le gustaba la poesía,  que asomaba la cabeza por la ventana del carro de Osiel y decía: ¿Como te encuentras Luis?  a lo que yo borracho solo contestaba con la cabeza asintiendo y gritando -BIEN, MUY BIEN,- a lo que me contestaba: -no tomes mucho Luis- y el carro oscuro de Osiel se arrancaba perdiéndose en la mañana antes de la salida del sol.No volví a saber de el.

Balada de Armónica.

A Myster Badman.

                              (Que con su armónica hizo contener el llanto de la noche)

Soplando o aspirando el aire, sobre uno de sus agujeros.

Múltiples  tal vez, marchando por la noche, sin límites.

 Es uno más en las calles, con piernas de luz.

Hombre de blues, oraciones a la muerte.

Se caga sobre dios y sobre todos sus muertos.

Como una melodía sobre el pantano, que marca el ritmo,

Ese ritmo sin guitarras.

Con sus notas altas y bajas hacen girar el extenso sol,

Látex sobre los huesos, engomado en un colérico frenesí.

Mientras, todos caminamos rotos, en largos vagabundeos.

La armónica lo acompaña en cualquier día, escucha su reclamo

La etapa oscura se termino, y solo quedan cenizas.

Myster Badman como “Zweihänder,”

Como música folk,  como el origen de la noche

Volando siempre sobre la soberbia de Federico Nietzsche.

Su bandada de melodías me llevo por las altas nubes del Chac.

Entre la noche cósmica mientras yo adormecido, encervezado  

Divago entre las notas de su instrumento de viento.

Dulce nido de poetas,

Myster Badman lleno de luz estallante,

Su origen celeste, nada tiene en común con la luz de la tierra.

Es eterno en la fugacidad del coito con las estrellas,

Concentrado en los poros de la Luna.

Ojo infinito de sus letras,

Volando sobre el Halo áurea,

Lleno de furor y salvaje desmadre.

Camaradería en sus andar, sin olvidos.

Entonces, las palomas abandonan su forma anterior.

Sobre  el coro de las musas, la armónica de Myster Badman.

Proclamando el presagio, y ciñéndome tres veces las aureolas.

Sobre el barro del áspid caliente, que cae en las rocas del rock.

Diatónicas o cromáticas, eso no importa.

Ingiriendo las escalas, como vinos sobre barricas.

Embarrando la noche de tonos sublimes,

Germen de la lirica,

Eructando poesía y melodías,

Siento nostalgia ante sombra,

Rezago de embriaguez poético.

Su cuerpo como instrumento de viento, resbalando en el aire.

Silbando a las nubes enlutadas,

Su sonar trasciende lejos de lo que podríamos imaginar.

No muevo el tarro de cerveza,

No muevo las manos,

No escupo nada.

Nada más te escucho,

Cuando tú con tu destello y talento,

Haces contener el llanto de  la noche.

Te escribo porque me dijeron que te sentías desolada.

Hemos encontrado lo que no conocíamos en estas calles sin alma.
Hemos creído que los andariegos solo se daban en el antiguo México.
llevamos una insignia bajo las plantas de los pies, como un realismo visceral.
Estas muda entre la polvareda de esta tarde.

Salí a buscar las almas para fertilizar en reino de los poetas,
Que divagan en esta escasa ciudad sin rumbo, como circuitos del miedo.
Hoy sirviéndome Tepache en el jardín, Música de ancianos bajo los naranjos.
Chorros de esqueletos, blanqueando la mañana entre la pelusa que rozan tu cadera.

Miro entre las quietas hojas del nogal,
Donde yace el nombre de un desconocido, Perlas de mar que alumbraron a tu poetiza.
Y he caminado por las plazas, y he ido por toda calle, entre buscando la quimera de los versos.
Ahora en este sitio,  soy olvidado, bajo este sol.
Ahora la noche viene a cobijarnos, con tus hijas, Todas las casas entre abiertas.


Te escribo porque me dijeron que te sentías desolada, porque te gustaron las mariposas de las cantinas.

Una Historia sin  historia, donde soy un personaje secundario.

Donde Hurtamos las moras en el monte, y tu con tus ojos de niña.
Hablaríamos de las mismas cosas, que cuando hablamos de cuando eramos jóvenes.


Te escribo porque me dijeron que te sentías desolada, porque te gustaron las mariposas de las cantinas.

Un rabo entre mezclado entre Bagaje azul de Bohemio, que estira la tripa del placer a un camino.

Salíamos a ver los callejones llenos de piedra y terrazeria, a buscar los codos del sol.
Salíamos a buscar la eternidad debajo de un mezquital.
Empinando el sentimiento bajo esos tragos de vino que como cascada caían a su caudal.


Te escribo porque me dijeron que te sentías desolada, porque te gustaron las mariposas de las cantinas.

Pedro ha ido perdiendo credibilidad, con el tiempo los hombres también pueden cambiar.

Lleno de circuitos,  desolado en su soledad.
Tardes de fiebres pálidas, donde el niño se escondía detrás de las bardas y hablaba solo.

En fin, veo como te ha crecido el cabello y estas pasada de peso.
Te escribo porque me dijeron que te sentías desolada, porque te gustaron las mariposas de las cantinas.
Por que me dijeron que te vas caminando desde Santa Lucía hasta tu casa.
Por que fuiste mística y sigues teniendo en tus ojos la Bohemia,
Cada faje entre la oscuridad.

Y pareces una mujer cubista o estridentista,
tus partes están huecas,  pero aún así eres mujer.
No comprendiste el oficio del poeta desgajado que soy.

Te escribo porque me dijeron que te sentías desolada, porque te gustaron las mariposas de las cantinas.