Montaremos la espiral hasta el final y podremos ir simplemente a donde nadie ha estado.
Se me hizo fácil haber llegado hasta aquí sin avisarte,
Tal vez era por que me deje llevar por la música de los doors.
O de otra forma habría sido la cerveza en mi cabeza,
Pero la he pasado muy bien, estos zapatos me han fregado el día.
-Pero no importa, la hemos pasado bien.- dijo sin ningún remordimiento.
-lo sé- dije, -pero he perdido la esencia de algunas cosas que no vienen al caso mencionarlas-
-Y acaso eso importa- dijo ella con una sonrisa psicodelica. no sabría como reaccionar sin embargo, me quede callado por unos segundos. el ocaso sobre la ciudad se dejaba manifestar todo parecía una rola de Neil Young. a la chingada pensé. esta ciudad apesta. nuestra época apesta, que de bueno podríamos sacar de esta mierda, de lo que hacemos o de como nos comportamos, aunque el éxito llegara en algún momento ¿Después que mierda?
lo único bueno de este momento, era su compañía y mi estupidez.
¿Por que dejas de escribir tanto tiempo? me pregunto.
-Porque no hay Lucidez- le dije.
-sientes que de estas apagando lentamente- dijo susurrando.
-Me he extinguido por completo le dije de las letras.-
-Algunos escritores perdieron su esencia por un tiempo pero luego volvieron mas maduros- dijo tratando de darme ánimos, sin conseguir ningún resultado a tal comentario.
a lo que después de un silencio conteste: -A la mierda los escritores que se mueran de hambre todos. es mas ojala un día todos los escritores debieran suicidarse.- seguido de mi carcajada sarcástica.
-Que pasaría si algún día como tu dices: publicas toda la mierda que has escrito. de alguna manera.- dijo ella sosteniéndose el celular.
-Que pasaría nada- dije -la sociedad de mierda no tiene tiempo para voltear a la literatura, y si así lo hiciese, a quien mierda le importa lo que un desconocido publique. lo único que nos queda es el registro, tanto literariamente como estéticamente. hemos venido a registrarlo todo lo que hemos y estamos viviendo, habrá personas a las que les interese y otras lo desecharan al fuego. pero en sí somos registradores del todo. del acontecimiento, de la palabra, de los hechos y de la imagen. de ahí en delante solo le damos forma puede ser poética artística o como quieras llamarlo. Pero, eso somos registramos sobre el papel o sobre la computadora, y la moldeamos como una pinche licuadora hasta darle un sabor, una forma, una identidad. hasta que la lucidez se licue fácilmente sin necesidad de una puta droga.
-Y si esa droga es eso que te mueve para poder seguir escribiendo- dijo ella.
-Muy buena- dije.
-Eso es algo que deberías de considerar.- dijo ella. -Escribe como cuando eras un pinche loco de la poesía, ESCRIBE, ESCRIBE, BIZARRAMENTE!!- dijo alterándose un poco.
-Ok- dije sin tirar mierda.
-¿Podemos ir al Festival de Jazz?- pregunte.
-si cabrón- me dijo.
tomo su bolso se sacudió el vestido un poco y nos fuimos.
-GARCIA ESTRELLA.
Se me hizo fácil haber llegado hasta aquí sin avisarte,
Tal vez era por que me deje llevar por la música de los doors.
O de otra forma habría sido la cerveza en mi cabeza,
Pero la he pasado muy bien, estos zapatos me han fregado el día.
-Pero no importa, la hemos pasado bien.- dijo sin ningún remordimiento.
-lo sé- dije, -pero he perdido la esencia de algunas cosas que no vienen al caso mencionarlas-
-Y acaso eso importa- dijo ella con una sonrisa psicodelica. no sabría como reaccionar sin embargo, me quede callado por unos segundos. el ocaso sobre la ciudad se dejaba manifestar todo parecía una rola de Neil Young. a la chingada pensé. esta ciudad apesta. nuestra época apesta, que de bueno podríamos sacar de esta mierda, de lo que hacemos o de como nos comportamos, aunque el éxito llegara en algún momento ¿Después que mierda?
lo único bueno de este momento, era su compañía y mi estupidez.
¿Por que dejas de escribir tanto tiempo? me pregunto.
-Porque no hay Lucidez- le dije.
-sientes que de estas apagando lentamente- dijo susurrando.
-Me he extinguido por completo le dije de las letras.-
-Algunos escritores perdieron su esencia por un tiempo pero luego volvieron mas maduros- dijo tratando de darme ánimos, sin conseguir ningún resultado a tal comentario.
a lo que después de un silencio conteste: -A la mierda los escritores que se mueran de hambre todos. es mas ojala un día todos los escritores debieran suicidarse.- seguido de mi carcajada sarcástica.
-Que pasaría si algún día como tu dices: publicas toda la mierda que has escrito. de alguna manera.- dijo ella sosteniéndose el celular.
-Que pasaría nada- dije -la sociedad de mierda no tiene tiempo para voltear a la literatura, y si así lo hiciese, a quien mierda le importa lo que un desconocido publique. lo único que nos queda es el registro, tanto literariamente como estéticamente. hemos venido a registrarlo todo lo que hemos y estamos viviendo, habrá personas a las que les interese y otras lo desecharan al fuego. pero en sí somos registradores del todo. del acontecimiento, de la palabra, de los hechos y de la imagen. de ahí en delante solo le damos forma puede ser poética artística o como quieras llamarlo. Pero, eso somos registramos sobre el papel o sobre la computadora, y la moldeamos como una pinche licuadora hasta darle un sabor, una forma, una identidad. hasta que la lucidez se licue fácilmente sin necesidad de una puta droga.
-Y si esa droga es eso que te mueve para poder seguir escribiendo- dijo ella.
-Muy buena- dije.
-Eso es algo que deberías de considerar.- dijo ella. -Escribe como cuando eras un pinche loco de la poesía, ESCRIBE, ESCRIBE, BIZARRAMENTE!!- dijo alterándose un poco.
-Ok- dije sin tirar mierda.
-¿Podemos ir al Festival de Jazz?- pregunte.
-si cabrón- me dijo.
tomo su bolso se sacudió el vestido un poco y nos fuimos.
-GARCIA ESTRELLA.
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