Afinado.

Debe haber mas de una triste bisagra en el subterráneo.
Porque los amigos son espeluznantemente  under.
Sácame la poesía hijo de la chingada.
Cabeza sin ojos y boca, solo piel y valor.
Trágate esa pinche consigna del día.
Ese día que nos quedamos sin cerveza en tu casa en la azotea.
Fumando siempre porros de energía. 
Prostituta amiga en los caudales del pudor, excelso.
Esta definición sin significado nos arrastra en el lodo.
Junto a tus pujidos de princesa.
Y Saúl camino todo San Roque.
Vivo y abandonado, Iluminado entre sus bolsas había dos cigarros, un Carlos V.
Y una tarjeta de María.
A la altura de las Tanquecillas le pareció ver las mismas astillas.
Que cuando era niño, Vaya socorro a ver la aguilucho entre los alambres. 
No es infrarrealista, ni estridentista, ni beat, ni mucho menos maldito.
Siempre poeta del Underground.
El le pone nombre a las mandrágoras y los pinche mamones de las religiones.
No busca entrelazar las historias de las pendejadas, No mamen!!!
Letras como el viento o como el mar. 
siempre avante sobre la carnalica inspiración.
Mis sueños que deambulan en el astral del viaje.
como sublimes gusanos que rascamos la tierra como el zaguán de las estrellas.
triste apellido como el que dijo ¿De donde somos hijos?, 
Hijos de una flor muy densa y llameante.
No somos mas que una canción que ya se ha escuchado antes.



-García Estrella.