Carencia.

Nada es el final.
Por estos días con la mirada perdida.
Desgajando mi oído.
¿Estas criado?
Tu eres, la que presiona el freno.
 Ven a despertar pronto,
Las larvas de mi cuerpo.
Sacude la copa de mi cerebro,
Intenta hacer una fogata en la luna.
Nos iremos marchando a la ínter-galaxia.

Ignorando la moda, y la rebeldía.
Pondré agua caliente en la cara de dios.
Esta ciudad no es mía.
No pondremos en mano de la carretera.
Con los sonidos del sax.
Tu eres la que presiona el freno.
Te vestí con mi piel fertilizada.
¿Quieres saber si nos ausentaremos esta noche?
Sin la voz de Shannon Hoon.
Sin las predicaciones del rar.
Debemos ser los primeros en caer al nuevo mundo.
Y ellos con la misma típica ofrenda.

Nos iremos sin arrastrar el puto pasado.
Sin saber del pinche vacío del carnaval.
Dios de revolver, como si nunca nos hubieras puesto alas.
Mi esqueleto paranoico me vistió con esta piel.
Románticos vemos como muere la mosca.
Miro la cruz de tu verbena, después miro mas lejos.

Hay un norte en las nubes de tu pelo,
Estas roja, también por encima de tu sangre.
También por encima de los decrépitas monjas.
Estas empapada. 
 Mi movimiento te mantendrá húmeda.
Vayamos al Sur a joder, con navajas, pistolas y machetes.
A joder en el altar de la Iglesia.
A beber con nuestras armas en mano.
A rociar el semen en los rostros de las mariposas.
A ahogarnos bajo las estrellas del firmamento.
A odiar a los que carecen de buen gusto.


-García Estrella.