Vigilia.

Paseo por las nubes, caída libre en tres pasos.
y el mismo sueño lucido,
entre el frío me sostengo como una historia de un triste café.
Ahora el sueño me ha revelado la verdad de mi sentimiento.
Ahora sabré quien eres, hermosa  hechicera nocturna.
entre letras vivo, como uno que busca, entre música me inspiro.

Cada noche en el rincón siento pena cuando escribo.
Ahora la soledad llega con el invierno.
mi curiosidad sobre tu Oleo sobre mojado.
tus pinceles remojados en algún lugar de tu cuarto.
Y me pregunto: ¿Cual es tu inspiración?
De seguro viviste en la fabula de una existencia infantil.
donde las noches te hablaban de historias Románticas.

Cada linea sutil se pierde entre cada fecha, entre cada mañana.
Somos dos desconocidos, que se nutren de arte.
Tu el pincel, y yo las letras.
tu dibujas, pintas historias congeladas, musicales en cada oleo.
Yo narro las historias de manera surrealista y criptica, en mi nostalgia de luna.
en collar de perlas aunado a esta jauría de cuervos negros llenos de emociones y sentimientos.
Crece la flor de una venidero acontecer.


Al vino tinto le hablo de ti, eres diosa escandinava envuelta en una
melodía nórdica, la tristeza dulce que se impregna en tus imagines gráciles.
Como el desliz de tu cuerpo sobre la pintura, entre el poema y la genialidad de tu persona.
sistema en plano existencial, en cada beso entre la noche, como un acontecer a las afueras del castillo.
te vi en el ayer, te plante un adiós, he seguido tu aura en este plano existencial que nos gobierna.


Las estrellas saben de tu nombre, al misterio sedujiste entre tus murmullos.
y a la luna le platicas lo mismo que a tus creaciones, melodía nórdica escandinava.
entre tanto yo divago por el desierto ciudadano, buscando la claridad de un amor.
te he rozado como se roza a al cielo del infierno de la muerte a la vida,
y las gaitas gritan desesperadas como andrajoso que soy, en esta cortina de humo.


Es mas fácil delirar por las noches como mendigo sobre una mesa en algún bar.
Y le hablo de las mismas cosas a mis poemas, que a tus ojos de pintora.
eres luz sobre la melodía que cae sobre las notas del amor.
y entre tanto me entristezco como un sol sin su luna.
En mi copa anidan las lagrimas de una historia, es el mito de una oruga que se fue
a los gráciles montes del sur.

La mañana  conquistada por la lluvia y el frió entra por debajo de nuestras ventanas.
un día gris empaña el saborear de esta misma almohada, como si se guía tu caminar,
Hacia una película en blanco y negro.
Bajen todas las cortinas del mundo mi Mayra esta por salir a caminar,
su caminar es silencioso, esbelto como la de una mitología del bosque.


Y me dirijo hacia un lugar paradisíaco, donde la uva cobra sentido.
y todo me recuerda a ti, tal vez tu tono de niña en verano.
cuando aprendiste a mesclar los colores,
tal vez mezclaste el anaranjado con el verde, el azul con el rojo.
y yo caminando entre viejos callejones sobre un pueblo que no se olvida.

el papel siempre ha sido mi cómplice, siempre se han escrito poemas.
y lo fácil de recriminar el sentimiento sobre la poesía.
Pero en esta vida no se trata de mi historia misma que escribo en cada verso.
es la gracia con la que vives, la entrega de una inspiración.
dentro de un mundo aposento, donde la paja se vuelve insignificante.
un órgano musical, describe tu creatividad.


Desde los climas encantadores, la mujer vive cerca.
tenemos un cielo en común, y una vida tan distante.
los horizontes siempre han sido los mismos.
Barullo, solemnidad de una plegaria descrita en un rincón.

Así se mira mi inspiración, tal vez el Alfa y Omega.
Tiempo, es una ilusión, en tanto a mi pintora.
es creadora de personajes, que mezcla colores definidos.
al ritmo de la música clásica. Le he hablado de una prosa distante.
donde el sueño es el personaje principal de la solemnidad.
su luz desde su dios interior.
alumbra todo el jardín, su mirada dulcemente triste.
y sus lagrimas me hicieron recordar toda esa larga vida.
tomada sobre el momento placentero, en una sola palabra no dicha.
así, se hace digerir el sentir de toda emoción,
La noche trae sus pequeñas gotas de lluvia.

Es una odisea con sentido amoroso,
O una plegaria oscura pegada al abandono.
no lo se,
pero este poema se pudiera terminar de muchas maneras.
tal vez, como una piedra detrás de un libro.
o una historia falsa, Como clavos incrustado en cada rincón de cada espacio olvidado.
Como una canción vieja que sonó en un radio ajeno.

Pero lo único que importa es que por mas que a través de los tiempos los pájaros
sigan volando, Tu y yo estamos habitados a un ser mismo unidos en su totalidad.