El POETA se esmera con la noche,
Con los grillos Taciturnos,
Con las Sombras de los rincones.
Con el lamento de un perro,
Con la estrella fugaz del cielo vuela,
Y platica con el Silencio.
El POETA baila en su inspiración.
Con el meceo de los Arboles vibra.
Admira la soledad del Insecto.
Añora el recuerdo con cualquier canción vieja.
El POETA riega las plantas de su casa por la tarde.
Así como escribe por la noche a los Ocasos y Crepúsculos.
se habla de muerte y cementerios.
Pero siempre hay algo que escribir.
Siempre por los coléricos caminos de la Literatura.
El POETA ama las musas que se cruzan en su camino.
pueden ser malvadas o tiernas.
A todas las ama por igual y las vuelve INMORTALES.
En su lírica clandestina.
El POETA carga el DOLOR la raíz de una REALIZACIÓN.
Porque es el motor de una Inspiración extraña que Algunos NO comprenden.
Y sobrio camina por los parques de la ciudad.
El POETA es siempre transparente como la brisa y su color nadie lo conoce.
Pero aveces su color es la AUSENCIA.
Su conciencia es el reflejo del UNIVERSO.
El POETA es mi nombre, es mi raza, es mi sueño
es la conciencia que ha alzado mis alas.
La que se ha elevado de este péndulo llamado MUNDO.
-Garcia Estrella
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